TRUMP VS CLINTON... EL DAÑO ESTÁ HECHO

Sí, repito, el daño ya está hecho. Y es que la tétrica e inusual campaña política que Donald Trump ha escogido para convencer a los votantes norteamericanos en hacerlo el presidente gabacho, se ha convertido en un grito mayúsculo de odio y separación; un retroceso enorme en cuanto a la convivencia humana que tanto trabajo, sangre, y dolor le había costado al mundo entero. El señor Trump se encargó de hacer añicos en unos cuantos meses y discursos siglos de avance y convivencia de las diferentes mayorías y minorías raciales en el mundo, pero sobre todo en los Estados Unidos. En pocas palabras, les volvió a meter el chamuco racista y separatista a los tristes gringos rednecks que estaban tan calmados y amenos.

Es obvio que los pobres gabachos están ante una disyuntiva histórica para escoger entre un par de candidatos más chafaldranas, locuaces y repetidos. Honestamente será difícil saber cual de los dos es el menos peor entre la otrora engañada Hillary Clinton y el magnate de los pelos de elote Donald Trump. Debe ser muy complicado ser republicano de cepa y tener que emitir  el voto ciego partidista por el tipo del eterno puchero. O seguramente los demócratas viven una tragedia al tener que poner su pulgar sobre una señora que ha arrastrado credibilidad al lado de un exmarido con cuestionables dudas.

Pero lejos de saber quien es el idóneo para regir al país de las barras y las estrellas, y apegado a los resultados y la historia, Donald Trump decidió jugar la carta del odio y con ello generar el voto a su favor. La consecuencia es fatal, Trump ha despertado nuevamente al monstruo que ya dormía en el silencio de la convivencia y lo ha regresado a las calles, a las plazas públicas, al color de la piel, al origen étnico. Les ha regalado el pretexto perfecto para volver a gritar al mundo sin tapujos que aun quedan trozos grandes de segregación e intolerancia al mundo creado bajo la premisa del sueño americano.

Las imágenes que circulan alrededor de las campañas del millonario político están repletas de violencia, no de cualquier violencia, de la más dolorosa y pendeja, violencia racial, violencia iracunda sobre las minorías inmigrantes, pareciera que nunca realmente aceptaron vivir con los millones de mexicanos, latinos, indios u orientales. Pareciera como si nunca hubieran dejado de odiar y solo estaban esperando el permiso para cargar las armas y empuñar las dagas de odio. Gane quien gane se avecinan episodios de odio absurdo, despidos laborales, amistades rotas. Los extranjeros que allá viven tendrán que aprender a vivir con el odio y tragarse el orgullo.

El daño está hecho, Si la señora Clinton gana, el despertar de odio que trajo la campaña de odio de Trump será difícil de borrar de el recuerdo de la sociedad. El perdón de quienes fueron humillados y ultrajados por los discursos y los círculos de odio tendrá que ser lento y tal vez innecesario, quizás no exista arrepentimiento de quienes hoy apedrean e insultan. Será un escenario de rencor e impotencia. Por el contrario si Trump gana podemos estar cercanos a vivir episodios aberrantes de segregación como lo vivido en la Alemania Nazi sin lugar a duda. Los años le habrán regresado al poder blanco la capacidad de odiar con la bendición de las leyes.

Hace ocho años el mundo cambió cuando un presidente de color (Obama) por primera vez fue electo en Estados Unidos, parecía entonces que el gran paso se había dado. Hoy, ocho años después no importa realmente quien sea el candidato ganador. Las elecciones violentas y llenas de odio habrán dejado una huella muy difícil de borrar en las mentes y memorias de quienes presenciamos tal aberración. Si esto continua así en unos meses más para nuestros compatriotas allá algo tan sencillo como salir a la calle, pueda ser la peor pesadilla. El daño está hecho, Trump pronunció tres veces Bettlejuice y la locura, el odio, el racismo, la violencia, fueron traídos a escena y quizás para siempre.

NUNCA HE VISTO UN SHOW COMPLETO DE LNG SHT

Probablemente Lng Sht este cerca de haber recorrido toda la república mexicana y algunos otros países en lo que va de los últimos dos años pregonando su manifiesto lírico de pacotilla, que dista mucho de el compromiso social y al mismo tiempo de la fórmula pop lover de cualquier género. Es difícil lograrlo, pero el cancunense de la greña y las barbas desparpajadas, se coloca con su rap en un justo medio, en un ecuánime balón dominado por todos, y eso, creo es su principal atino.

A mi no me gusta el rap casi, obviamente disfruto de los clásicos del rap en todos sus vectores: latinos, gabachos, ochenteros, pero en si en si el rap no es algo que comulgue mucho con lo que a diario pueda poner en mi ipod al manejar mi auto o para musicalisar algún momento de mi vida. De hecho creo que he visto muy pocos shows de rap en vivo de no ser por algunas apariciones de ciertos conceptos en festivales de rock. Voy más allá,. Aun no he visto un show completo de Lng Sht por diversas razones, encabezadas por la premisa que antes dije: Casi no me gusta el rap.

Sin embargo me he dado a la tarea de escuchar la música del rapero con facha de leñador y he captado algunos momentos en vivo para poder emitir una opinión acerca de el fenómeno que zurca todos y cada uno de los congales de música en vivo del país. Divagando entre sus temas encontré que definitivamente la miel espesa de lo que Lng Sht hace radica en el espejo social clasemedia tan elocuente y certero a la hora de pasar por sus rimas (como las llaman los raperos). Este chico desde mi punto de vista sabe subrayar con color fluorescente los constantes momentos de nuestra absurda cotidianidad y darles un toque de ironía y comicidad para adoptarlos sin tanto recelo.

Tengo una banda de ska punk que durante muchos años hemos querido escribir solo de lo que nos pasa alrededor para poder evitar emitir juicios torpes. Pues al escuchar a Gastón (así se llama) descubrí la forma de hablar de esta misma introspección de una manera quizás más generalizada donde los juicios se emiten en situaciones casi risibles y reales como la carne asada de un domingo. La lírica de este rapero retrata mi generación envuelta en otro bloque subsecuente y al mismo tiempo enredados en estos tiempos absurdos de estupidez juvenil.

A Lng Sht le hace más fuerte sin duda la facilidad de palabra en vivo, donde vemos al verdadero artista regalar pasajes ingeniosos llenos de peroratas bastante bien inyectadas dentro de la audiencia. Su gran mérito es perder el respeto a la audiencia y ser desparpajado y valiente al hablar. Bueno, después de casi 17 años con mi banda nunca me atreví a encarar al chico de enfrente de un show que se aburre indiferente a los cientos detrás de él que pasan la tarde feliz; Me tocó ver a Gastón retar al mismo chico a retirarse si no la pasaría bien, si si, al estilo de Belinda pero con un chingo de gracia e inteligencia más.

La música de Lng Sht es más X que cualquier cosa según he observado, insisto, lo importante es la riqueza de su estructura y la manera de aterrizarlo arriba del escenario. Sin duda si estas ideas se fueran en papel nadie se tomaría el tiempo de leerlas pero al estar inmiscuidas en un show de rap toman un valor mucho más significativo. Gastón no ha descubierto el hilo negro de la música, mucho menos del rap, mucho menos de la industria, pero si ha sabido jugar las cartas con inteligencia y ahora cada show se vuelve más exquisito para la gente, acuda o no al evento.

Sin duda tal vez, este chico hubiese sido más feliz dentro de una banda de punk rock y no elevando rimas al aire, no lo se, lo que si se es que advierto cierta melomanía en su estilo personal, su lírica y su movimiento de redes lo cual estoy seguro lo hace más estridente a la hora de poder opinar sobre la música y la cultura. Dicen que para saber de todo hay que viajar mucho, hombre Lng Sht no vive, el viaja, y seguramente guarda en las encías más verdades y realidades que muchos de nosotros.

DOS DÍAS CON FACE TO FACE

Normalmente hablo de los conciertos desde la perspectiva del show, de la trascendencia, de la huella, de lo importante, de la historia, de la vibra y la elocuencia, hoy hablaré de la crónica real y el lado humano y para ello escojo mis horas vividas el miércoles y jueves pasado junto a la histórica banda de punk Face to face, lo llamaré "Face to face, Cara a cara"

Es miércoles 27 a las 6:45 pm en el aeropuerto de Guadalajara y se asoman de las puertas de llegadas internacionales tres barbados con tatuajes primordialmente borrosos por los años, seguro son ellos, Face to face estaba llegando a Guadalajara, los años en sus rostros son evidentes, las cortesías son normales. Trev y su esposa llegaron en un vuelo más tarde provenientes de las Vegas, les cuestiono si quieren esperar a Trev o partir de una vez y después mandar por él. Nos vamos, parece no importarles mucho el paradero del vocalista de la banda y su mujer. Denisse aprovecha para fumar uno de los muchos cigarrillos que fumará durante el día. Guadalajara se esconde en una lluvia torrencial y Face to face, se atrinchera en el Bariachi esa noche, solo a unos metros o cuadras de su hotel. Se estremecen con el imitador de Juan Gabriel, margaritas en abundancia para todos. Deciden caminar al hotel, así que me marcho antes.

Jueves a eso de las 13:10 pm, es hora de llevar a estas leyendas a comer, el menú es mexicano. La esposa de Trev emocionada pide los Chiles en Nogada, Trev se inclina por el mole. Ambos quedan impresionados por el sabor, colores y texturas de sus platillos. David, su manager, busca quien le acompañe con un mezcal de su elección, se dice conocedor y me escoge entre la mesa de comensales, se agrega Trevor. El mezcal elegido es llamado "Marca Negra", resulta un poema para la garganta, una belleza, sin embargo a la hora de la cuenta entendemos que bebimos oro en una copa, el precio nos supera, la copa fue sin embargo increíble.

Llegamos al Foro Independencia solo para dejar instrumentos y volver más tarde, el camino que tomamos nos lleva al mercado San Juan de Dios donde los viejos punkrockers se inventan regalos típicos para la familia. Blusas de manta con bordados para sus esposas y pelotas de goma con hilos de colores y muñecas tejidas para los niños. El baterista me dice que cerca de su casa en L.A. hay un panteón para mexicanos y todos los días hay una banda tocando música mexicana, esto me lo dice porque hay una banda tamborilera en medio del patio del mercado. Finalmente Deniss tras otro y otro cigarro marca dos baleros de madera con los nombres de sus hijos. "Awesome dude"

Llegamos al soundcheck, Deniss quiere más cigarros, le explico como llegar al oxxo más cercano, los demás se vierten en un ensayo de cuerdas y niveles. Deniss regresa sin cigarrillos el oxxo no acepta dólares, me ofrezco a comprarle una cajetilla y después saldamos cuentas, al volver el audio esta casi listo, sin embargo el hambre de punk de estos veteranos y quizás su sordera hace que los amplificadores suenen demasiado, hay que modular dice el ingeniero del foro, pero es dificil convencer a estos viejos lobos de mar. Al final ceden, tienen que bajarlos, si por ellos fuera se quedan a vivir en el eterno soundcheck.

La cena fue más relajada, nuevamente las margaritas y los mezcales inundan la mesa, Deniss trata de pagarme la cajetilla, le digo que no hay problema y me cuestiona: ¿are you rich?, no... but its only 47 pesos, maybe you can give me something similar in other time...  David el manager nos cuenta sus peripecias en Berlín cuando administró un restaurante, Danny hizo lo mismo en California, cuentan sus problemas con clientes y policía. Scott comparte el postre con la esposa de Trev, un cheesecake que según ellos es el mejor que han probado en su vida y que sería imposible encontrar en estados unidos. Se dan cuenta que esa noche dormirán solo cuatro horas, ya se sienten cansados desde antes,

Antes de partir al show Trev me dice que harán un show de 18 canciones y me pregunta si creo que es suficiente. Por mi está perfecto. Todos esperamos a Deniss en el lobby mientras Scott habla de la textura de su última caca, afuera Deniss consume cigarrillos sin que nos diéramos cuenta. 

Llegamos al Foro Independencia a las 10 pm, David nos pide tres pilas de 9 Voltios, si, de las cuadraditas diez minutos antes de salir. Salimos disparados al oxxo, no hay, al seven, no hay, en Wallmart hacemos una cola mediana y las encontramos, las pilas llegan a tiempo, el show de Face to face resuena por fin en Guadalajara. Los asistentes vibran con los primeros acordes de la banda y Trev advierte que principalmente tocarán temas del Big Choice.

Observo el concierto tras bambalinas y con las manos llenas de emoción de ver tan buen punk rock, la esposa de Trev me muestra fotos de otros shows en su whatsapp donde se lee que alguien le dice que su esposo es un viejo culo gordo. Mi amigo Weeks dueño del Foro cada vez se emociona más y se le salen las lágrimas de emoción al escuchar Disconnected. 

Termina el show y los camerinos se inundan de fotos y autógrafos, logro tener la muñequera sudada de Scott y se la doy a weeks y este la sella con más lágrimas. Todo es una singular fiesta de cerveza y amistad entre fans, equipo y banda. De camino al hotel ebrios cantan y silban canciones que sólo ellos conocen. Deniss fuma el último pitillo.

A las 5:45 am del día siguiente partimos al aeropuerto, silencio de madrugada con ligera cruda, David no para de silbar una tonada que no logro ubicar. Al llegar al aeropuerto todos y cada uno se despiden de mi y me abrazan. Nos veremos muy pronto genios.

Al subir a tomar de nuevo el volante de la camioneta encuentro unos dólares sobre el tablero, parece que Deniss o Dionisio como él dice que se llama en español ha querido saldar su deuda.

VERDADEROS GRANDES DE JALISCO

Y Jalisco sigue siendo un importante generador de buena música, buenos proyectos, profesionalismo y dinamismo. Un nido elocuente de bandas que siguen produciendo y cada vez llegando más lejos y más alto a pesar de silencios de los medios masivos sumidos muchos en indiferencia y destino. Jalisco tiene las herramientas del rock tan claras en tantos géneros que puede ser incluso autosustentable.

Toca hoy hablar de los géneros fuertes como el Metal, Metal Core, Hardcore y otros más que nos tienen hoy en día en sitios de privilegio a nivel nacional e internacional sin que se haga tanta brama en los tabloides locales o las emisoras que sujetan el ruido a los escuchas tapatíos. La prueba está a simples clicks de lo que pasó este fin de semana en uno de los festivales de Metal más grandes de Latinoamérica: el Hell & Heaven, que tuvo lugar en la ciudad de México y que bandas tapatías se encargaron de protagonizar de manera importante con sus actuaciones en escenarios y horarios trascendentes y logrando un reconocimiento masivo y plausivo.

Los nombres de Thel Barrio, All Misery, Arcadia Libre, Pressive entre otros lucieron imponentes en un flyer lleno de monstruos del Metal internacional pero que solo trajeron una experiencia más de éxito. Quizás nueva noticia para algunos de los que no estamos tan dentro del género de las camisas negras y el sentimiento oscuro o vengativo y social. Lo cierto es que para estas bandas esto ahora es una constante de éxito en los últimos años que se ha visto plasmado en giras internacionales año con año y que muchos ignoramos por estar embelesados en seguir buscando que irán a hacer los dinosaurios locales.

Thel Barrio lo ha hecho bien todo, es una banda de particular manufactura que suena como pocas puedan sonar, con ese toque metal y fuerte en sus cuerdas y una imagen aguerrida y combativa que pone en alto la cultura popular de nuestros barrios zapopanos. La retórica utilizada tanto en sus letras como en sus shows muestran propuesta, fuerza y actitud que los han llevado a cruzar el charco y ocupar lugares de honor en escenarios internacionales, llevando la bandera tapatía siempre arriba aunque para los medios locales siga pasando desapercibida en muchos casos.

Lo mismo podemos decir de Arcadia Libre y All Misery que con miembros de Guadalajara y de Ocotlán de donde una gran horda de rockers siguen surgiendo. Se han ganado lugares de verdadero respeto nacional e internacionalmente, y también despedazaron este fin pasado el Hell & Heaven como pocos lo han podido lograr desde las trincheras de la escena tapatía. Pressive también con su New Metal Alternativo también ya tuvo su gira europea y centroamericana de mucho éxito.

En Guadalajara como ya lo he dicho antes seguimos a la expectativa de que proyecto fallido se le ocurrirá pronto a los otroras ángeles del rock tapatío de revista y nos olvidamos de verdaderos monstruos crecientes como estas bandas de metal que nos muestran la forma de hacer las cosas con calidad, actitud y un chingo de huevos para resistir y lucir sin ser nunca los bonitos de las portadas.

Enhorabuena al metal de Jalisco.

VOLVER A CREER

Este sábado pasado en Guadalajara se vivió algo meramente inusual dentro de los festivales de rock (si es que se pueden seguir nombrando de rock específicamente), y es que sumergido dentro de un mar de gente y escenarios monstruosos apareció el escenario o carpa :"Foro Independencia", la cual de mucho menor tamaño en medida y longitud que los escenarios adjuntos no respetó calidad, propuesta y enjundia y sorprendió a miles con las propuestas de proyectos nacionales con un futuro o más bien un presente abrumador. La experiencia para muchos fue algo mágico y lleno de opciones sonoras de las que realmente gusta palparse en un concierto de rock. Es cierto, las bocanadas reales de rock y de alternativa se vivieron en esta carpa insolente.

El evento fue un éxito claro como siempre sí... una vez más Molotov, una vez más DLD, por increíble que parezca una vez más el Morenito de fuego y así sucesivamente. Y salvo la calidad musical del morenito mencionado no pongo en duda el valor de las bandas participantes si no su continuidad enfermiza por entre los festivales del país, quedándose con valiosos espacios y minutos a proyectos auténticos que además de agregar valor crean un nuevo cúmulo de artistas que refresquen por lo menos los escenarios y no sigamos viendo el mismo cartel por aquí y por allá solo de distintos colores.

La fórmula es muy sencilla, traer a Molotov, a Caifanes, Café Tacuba, Maldita Vecindad, Fobia, Cadillacs, Decadentes etc... como headliners y listo, tendrás un lleno total y puedes darte el lujo de hacer y deshacer, escoger, pagar favores y demás con el resto del cartel. Lejos quedó la fórmula de intercalar talentos, darle valor al line up, darle espacio y tiempo a nuevos talentos para volverlos parte del negocio futuro y tener una baraja amplia y rica en un futuro cercano. Es una gran verdad, los festivales son trampolines mediáticos y de experiencia para que muchos proyectos y bandas puedan dar el gran paso. Digamos que los festivales son perfectamente necesarios.

El Foro Independencia y su escenario entonces transgredieron toda la formalidad actual y nos brindaron una oleada de talentos emergentes (aunque odio el término) durante toda la tarde del sábado pasado sabiendo sortear a los otros escenarios y lograr una euforia colectiva ajena a lo que ocurría alrededor. Así vimos talento local y nacional de verdadero valor elocuente y pasando por todos los géneros, colores y sabores de lo que en un futuro seguramente dará o ya da mucho de qué hablar. Sin duda alguna lo vivido en esa carpa será recordado muchos años como la manera de hablar de los que hoy se levantan. La gente del Foro que arriesgó todo por la experiencia merece palmas y fanfarrias por dar al público y a las bandas el espacio y el tiempo tan escasos.

Estamos secuestrados por los gustos pavoneros de las masas o si no entonces por las ofertas obligadas de quienes hoy en día realizan los festivales masivos del país. Cualquiera que sea la respuesta lo cierto es que los fabulosos proyectos nuevos no tienen cabida alguna y los consumidores se están quedando muy lejos de los otrora festivales únicos y vivos que no solo se encargan de entretener si no de traer nuevos bríos y porqué no? negocio. Algunos años atrás se apostó con éxito por nuevos valores y hoy hay un miedo potencial de volver a creer o quizás ignoremos del todo como se transformo el negocio de la música y nuestras palabras sean vanas y frías.

Ojalá pronto volvamos a creer en nuevas cosas, y les demos el valor necesario, ojalá que los grandes dinosaurios nos dejen algún día un pequeño rincón a los desafortunados. Ojalá que lo hecho por el Foro Independencia sea copiado por otros tantos o por los grandes organizadores y haya un vuelco generacional que supere fronteras. Sabemos que esto es negocio, lo comprendemos, simplemente hagamos parte de todos el negocio y enriquezcamos el mismo.

No cuestiono el valor y el profesionalismo de cualquier festival, cada vez se hacen con mayor dedicación e importancia. Simplemente pido, pedimos que se abran las puertas como en otros años se hizo, vale la pena arriesgarse... después se verán frutos palpables y todos podremos sonreír tras un vaso de cerveza y un sol hermoso de festival de rock.

QUÉ TE PASÓ INGENIERO QUÉ TE PASÓ?

Como cuando la casa de tu novia está libre el fin de semana pero ella está en sus días, como cuando el Atlas tiene el penal del triunfo y lo falla el negrito Medina, como cuando agarras tu six de cerveza en el oxxo pero al pagar te dicen que ya no venden alcohol a esa hora, como cuando pasa el 371 después de esperarlo una hora y no te hace la parada... así se sintió el inicio del show de Pennywise ayer en Guadalajara ante una catastrófica noche del ingeniero de sonido de la banda de Hermosa Beach.

Ahí estábamos la vorágine ochentera con los genitales inflamados de emoción por ver a una de las grandes míticas del punk rock por primera vez en nuestra mochita y ajena Guadalajara. Pennywise por fin estaba en casa y se nos caían las uñas y se nos escurría cerveza en la garganta en la espera del gran guitarrazo inicial el cual por simple tradición tendría que aflojarnos las bragas y sacudir nuestras rodillas lesionadas.

El marco inmejorable, los puños de chavorucos fundiéndose en fraternales abrazos de angustia godín y enmielando la noche con cerveza y cigarrillos. Las bandas abridoras dándolo todo para enmarcar aun más, el lugar pletórico, el audio perfecto, los pajarillos cantan la luna se levanta... en fin una noche que tendría que ser recordada como épica y hermosa teniendo en cuenta una exquisita entrada de H20 como previa estelar, donde incluso el hijo del vocalista se dio tiempo de tocar "Nothing to prove" para ponernos a todos la piel de gallina culeca.

Y entonces llegó el momento de la entrada de Pennywise y se ahogó el grito de extasis en una casi transparente guitarra de Fletcher que a juzgar por lo bofo del sonido parecía que tocara su guitarra con bombones en lugar de la plumilla o las uñas. Es normal. dijimos todos, suele pasar en los shows con las primeras canciones y nos consolamos con nostalgia, un sorbo de cerveza más y una mirada cómplice del compañero de al lado, pero nada cambió para el segundo tema, al contrario cada vez se hacía más confuso el recital.

No podíamos emocionarnos del todo, era Pennywise frente a nuestros ojos pero algo andaba muy mal, y cantábamos en silencio encontrando refugio más en la nostalgia que en el concierto en sí y de a poco se nos fueron introduciendo la molestia y la angustia. Algunos nos armamos de valor y nos acercamos al ingeniero de la banda a suplicarle una solución auditiva pero parecía que este joven héroe se refugiaba en una total esfera de sonido propia y evitó cualquier comentario a su pésimo trabajo. 

Arriba del escenario la banda no tenía idea de lo que abajo pasaba y algunos más optaron por ignorar la terrible falla y sumirse en un slam de categoría triple A y la fiesta continuaba. Sin embargo en la parte medular cada final de canción los silbidos y denuncias cada vez eran más evidentes y de choque contra un solitario ingeniero que deambula en su mundo ambiguo de mi pequeño Pony ignorando las súplicas de cientos que añoraban abrazar los acordes reales de punk rock skate noventero.

Así nos fuimos al encore en una noche hermosa de recuerdos pero de angustioso orden sonoro, Pennywise trajo del camerino el bajo de "Stand by me" y la piel y la garganta se hacían nudos mientras Jim Lindberg cantaba con drama y calidez la pieza sesentera solo para volver a la realidad del punk rock vacío a cargo del ingeniero descalificado. Los presentes optamos solo por sonreír y fundirnos en alegría y sabor de media noche al lado de nuestros ídolos de juventud.

Se fue la noche en el C3 de Guadalajara que al igual que los invitados y los músicos nada de culpa tuvo de una desafortunada noche de un ingeniero de sonido que mató el grito loco del punk rock. Muchos tal vez nisiquiera lo habrán notado embriagados de alegría, otros encrucijados en alcohol tampoco advirtieron la noble falla. Lo cierto es que la avenida Vallarta al final se convirtió en reseña de una noche extraña a falta de la explosión total del punk rock.

Pennywise por fin estuvo en casa, en nuestra mochita y bandera Guadalajara y todos fuimos inmensamente felices como para volver a vivir dos horas de nuestra juventud ausente. Noches de este pequeño pueblo tapatío donde nos volvemos a ver todos las caras para juzgarnos de viejos y petardos, de panzones y pelones y demás. Una gran noche, una gran tocada que a pesar de que un ingeniero de audio se empeñó en destrozar, lo vivimos como lo que fue: La noche en que Pennywise pisó Guadalajara.

SE FUE EL TEMO

Creo que a todos se nos encrucijaron las muelas y se nos dislocaron las uñas de emoción el sábado pasado mientras el Cuau danzaba en los linderos del área grande como si fuera Marco Van Basten y de pierna derecha levantaba una parábola que no entró por escasos dos meñiques de Belinda. El América me importa casi lo que a Belinda este blog pero de mil amores me hubiera gustado ver esa pelota hacerle el amor a las redes del azteca.

Ajenos y propios vivimos media hora de espectáculo panbolero de gala, morbo y emoción palpable en los últimos minutos de Blanco en la cancha. El Blanco de la joroba, el de Tepito, el Blanco que se rebanó a Galilea, el de las mil patadas, mil broncas, el de la mentada de madre, el Blanco que se burló de Lavolpe, el que celebró como orinando perrunamente, el del puñetazo a Robles, el del puñetazo a Faitelson, el Blanco del Ame y del Tricolor, el que retó a la lógica y le marcó a Bélgica en el 98, el que le marcó al Madrid en el Bernabeu y jodió las apuestas de sus compañeros, el Cuauhtemoc de las masas.

El futbol moderno carece de actores y prioriza los atletas aburridos, se ha convertido en una carnicería de músculos y garra en la cancha y en una avalancha de virtudes morales fuera de ella, por lo tanto, hoy en día ser futbolista es cercano al ser humano perfecto en lo físico y en lo moral. El resultado entonces son partidos llenos de fuerza y competencia, algunos increíblemente buenos donde los jugadores y el árbitro despliegan dotes físicas y técnicas y donde fuera de la cancha debemos entenderlos como seres supremos que viven lejos de nuestras asquerosas vidas mundanas de asquerosos humanos comunes y corrientes llevados al vicio y la rutina.

Por eso es fabuloso ver a la cara opuesta del futbol por treinta minutos más, ver al Cuauhtemoc Blanco de la joroba y que nunca fue el más atlético, al que moría en la cancha a su manera y se divertía horrores fuera de ella. Muy pocos jugadores como él aderezan y ponen la pimienta a las canchas con sus ocurrencias y nos dan felicidad con declaraciones picantes y valientes, y nos alejan de la nueva moda de la liga moralista de prensa futbolera. El futbol está secuestrado por seres perfectos dispuestos a despatarrar en contra de cualquier astuta maniobra que cada futbolista pudiera tener, por eso el sábado pasado fue hermoso ver a Cuauhtemoc jugar en campo a pesar de todo.

El futbol debe volver a ser de humanos con errores y atinos, con cerveza y sin ella, con fiestas y sin ellas, con divorcios y amoríos, con lesiones y patadas, con broncas y mentadas, el futbol suplica seguir siendo un deporte de pasión y no una jaula alterna de telenotas.

Se fue Cuauhtemoc para siempre, se fue nuestro odiado más querido, el que se mofó de todos los equipos del circuito profesional mexicano. No se ve aun otro personaje que pueda suplir al Temo, no se ve alguien con más cábula y jiribilla que el divo de Tepito. El Cuau se va con la frente en alto, hoy se dice arrepentido de tantas rabietas y tarjetas rojas dentro de la cancha, yo creo que todo lo que hizo el jorobado era necesario para recordarle como la chispa del futbol mexicano.

Hasta siempre Cuau, y gracias pero muchas gracias por el gol contra Bélgica en el 98, de los que más grité en mi vida...

CAIFANES AVENTUREROS

El sábado pasado Caifanes planeó un día de campo maravilloso con la mejor seguridad que los aislara de sus peores enemigos: los otros artistas y técnicos que seguramente seríamos una fuerte amenaza contra sus vidas y su concentración antes de salir al escenario. Así entonces, los audaces músicos arriesgándolo todo intrépidamente se subieron cada uno a una Suburban 2016 y otras dos camionetas iguales para su equipo y con orden militar se siguieron en comitiva esquivando el tráfico de Cholula para al final llegar sanos y salvos tras el escenario del festival Revolution donde los aguardaba su bunker fascinante.

Los esperaban cuatro enormes carpas con piso de duela para poder caminar sin tropiezos y dañar la baqueta de sus zapatos favoritos de show. Ahí dentro cada uno de los Caifanes tomó su carpa y acomodó el clima de su preferencia salvando así un posible resfriado o algo peor, que alguien o ellos mismos tirara un gas y no circulara con fluidez. ¡Dios mio! seguramente pensaban para dentro de si, menos mal que estamos bien, sanos y salvos. Se sirvieron un café de buena colección y al chef en turno le pidieron sus bocadillos solicitados, solo para darle dos mordidas, los otros baguettes terminarían la noche en el abandono y el Rost Beef apenas sería ligeramente pellizcado, nuevamente se sentían muy aliviados pues ya habían pasado hora y media desde el último room service del Hotel cinco estrellas donde dejaron sus pertenencias.

Sin embargo, no todo es felicidad, deben caminar 30 metros hacía otro sitio para una entrevista de medios televisivos, y lo peor de la misión es pasar justo donde estaban las dos casetas malolientes llamadas baños para las otras bandas. La misión era apabullante, tomarían el riesgo, ellos son muy valientes y locuaces. Así que cada uno de ellos se hizo rodear por tres guardaespaldas y tomar todo riesgo, alguien inteligentemente antes preparó el perímetro para el desplazamiento militar. ¡Que horror que nos llegáramos a tener que topar de frente con uno de los técnicos o músicos de las otras agrupaciones! ¡En México la seguridad es alarmante, cualquier cosa les puede suceder!

El viaje de ida fue un éxito, sin embargo al regreso todo se complicó, se había acumulado una fila de 5 asquerosos meones de otros grupos y habría  que pasar justo por ahí, el riesgo era mayúsculo. ¡que bueno que no arriesgamos a Saul y no vino a la entrevista! seguro ahorita estaríamos a punto del desmayo de miedo. Lo bueno de esto es que contrataron a los mejores guarros y pudieron sortear sus vidas para pasar por entre los meones. Desgraciadamente la adrenalina se hizo presente en un fatídico segundo, pues el guarro destinado a cubrir a Alfonso André tropezó y cayó dos segundos al suelo dejando totalmente a su suerte al baterista, fueron presas de pánico en segundos, tuvieron mucha suerte y el guarro se pudo recuperar rápidamente. Lo peor estuvo muy cerca de suceder, afortunadamente los meones formados no reaccionaron a tiempo y André pasó con solo un susto el cual ahogó con un trago de vodka relajante.

El resto de la noche prefirieron no arriesgarse más, apuntalaron el perímetro y cumplieron al pie de la letra la estrategia para entrar y salir del escenario, una noche más de éxito y unos cuantos miles a la bolsa. Botellas de agua a temperatura ambiente, algunos baguettes sin tocarse, tres cuartas partes del café preparado, medio Roast Beef, un tostados sin usar, varias gaseosas y gatorades con solo un trago digerido es lo que resta en las cuatro carpas después de una noche de terror. Caifanes logró sortearlo todo y volver sanos y salvos al hotel.

¿En qué momento nos convertimos en estúpidos que solapan situaciones como estas? ¿En qué momento cuatro músicos pueden cobrar cerca de los dos millones de pesos en una hora de trabajo? Un mexicano promedio quizás nunca en su vida pueda llegar a esa suma y jamás podrá probar la botella de Vodka que André degustó el sábado pasado. Yo reconozco trayectorias y merecimientos pero estamos alcanzando niveles risibles motivados por una nueva mafia absurda que convierte a los artistas en monstruos hambrientos de ego, con necesidades insolentes que traspasan los valores y la humildad pisoteando a la cordura.

Seré razonable: Cuatro músicos con perfecta salud pueden viajar en una camioneta suburban del año y el resto de su crew en otra, espacio hay suficiente. Comida suficiente para cuatro, es solo botana, vas a trabajar, no vas de campamento. Las personas a tu alrededor en su mayoría son músicos profesionales y gente haciendo su trabajo, quizás lo peor que quieran de estos músicos será una foto y solo sentir el placer de saludarlos, no somos asesinos ni mucho menos. Todos los lujos que sumes a tu absurda estancia se restan a las necesidades básicas de las otras bandas que apenas empiezan. Deben recordar que alguna vez estuvieron en igualdad de circunstancias.

En un país agobiado por la economía asesina, la gente necesita de Caifanes, necesita de Saul, de sus ídolos, de la música, de los recuerdos y la nostalgia. A la gente no le importa que Marcovich no esté, o que la voz de Saul no sea ni la mitad de lo que fue, no les importa un disco nuevo, no les importan sus nuevos proyectos. A la gente que paga por verlos solo les importa recordar como aprendieron a admirarlos y sentirlos tras tan larga ausencia. Muchos miles de músicos los observan como el gran ejemplo, se lo merecen, quizás son la mejor banda de rock que ha visto este país. Cada absurdo centavo es burlarse de quienes los pusieron en ese pedestal hermoso. 

Es obvio que el problema no es Caifanes solamente, tampoco de las productoras, es un problema generacional donde todos estamos involucrados. ¿Seguiremos alimentando egos y pisoteándonos el orgullo? ¿Hasta donde llegará la rueda de la fama efímera? De todos depende...

MI SUPER DOMINGO

Scott Norwood me rompió el corazón. Yo apenas había empezado a entender el juego de las tacleadas y los cascasos y el pateador de los Bills me dejaba frío en el sillón de casa. En ese entonces nadie vio el super bowl conmigo, no había tanto albur y locura por el domingo especial. Las toneladas de alitas de pollo aun no se vendían a nadie en México, seguramente se tiraban a la basura o se mandaban a los Estados Unidos como oro molido para la botana. Todo esto pasaba mientras Scott Norwood me recordaba lo infeliz que era con el Atlas de Luis Garisto.

Cuatro finales seguidas me regalaron los Bills con derrotas absurdas, dos contra los vaqueros lo cual me hizo odiar al equipo de Dallas con todo mi corazón. Comprendí que debía cambiar de equipo de urgencia ya que como aficionado del Atlas la loza sentimental que me estaba echando con los Bills era abrumadora y dañina para cualquier corazón sano en plena juventud. Bufalo estaba matando mi amor y orgullo deportivo con puntería de ajedrez. Decidí abandonar un poco el deporte de los gringos orgullosos por un tiempo.

Soy uno de los expertos en perder super domingos de futbol americano con cuatro derrotas de los Bills al hilo. Perdimos con todas las posibilidades, de manera dramática con la babosada de Norwood, con la paliza de los Vaqueros, en fin encontramos la manera de siempre perder el súper domingo. Incluso cuando no juegan los Bills el SB como no lo hacen desde 1994, son pocas las ocasiones que gana el equipo al que apoyo. De entrada he tenido que digerir el trago amargo de los títulos de los patriotas, equipo al que odio por infinitas razones.

Este domingo yo no apoyaba a nadie en realidad, los broncos de Denver me provocan más alegría que segunda lectura de misa, y las Panteras casi más excitación que un torneo de badmington de soldados remisos. Sin embargo mi balanza se inclinó un poco por los caballos de Denver por el simple hecho de el quarter back rival Cam Newton insistió días previos y minutos antes del partido en ser un verdadero patán. Un chico sobrepasado por el éxito que lo había posicionado como el MVP de esta temporada.

Newton juró que era imparable, predijo el triunfo seguro y se proclamó invencible desde días antes, concentró su estrategia de preparación en soberbia y escasa humildad. Saltó a la cancha a bailar calentando el brazo en una muestra más de show acelerado contrario a la concentración especial que necesita una final. No sabía aun que Miller y la línea defensiva de Denver le tenían preparada la peor tarde de su temporada, y aun mostrando grandes habilidades durante el juego el joven Newton no pudo coronar su temporada de ensueño.

Al final un Manning viejo y sobrio como lo fue toda su vida, sin tantos méritos en la cancha supo traducir la charla de la noche anterior a sus jugadores y llevarse las cámaras y los micrófonos mientras Newton en la derrota y aun hambriento de atención mediática se derribaba al piso y hacia piruetas y aspavientos que le regalaron titulares a la prensa y memes a la avalancha del mame mundial.

Dicen que las defensivas ganan los campeonatos y es verdad, si la defensiva histórica de mis Bills se hubiera portado como tal en las finales de los noventas quizás estaríamos hablando de varios anillos históricos de la mafia de Buffalo. La defensiva de Denver hizo su trabajo al pie de la letra y nos regalaron un maravilloso fin de temporada a los que nos gusta este deporte. Coldplay a la mitad del evento nos invitó a la paz en una plancha enorme de color. El super bowl seguirá siendo un domingo especial para muchos donde los pollos del mundo pierden sus extremidades para saciar la tradición. Ahora resta esperar otros siete meses para la revancha de todos, incluida la del super MVP Cam Newton.

HONESTAMENTE SENSIBLE

Hace dos años no tenía ni la más mínima intención de paternidad e idea de la crianza de un bebé. Mis aspiraciones se mantenían en mi pareja, el punk rock y mis viajes; adrenalinas pasajeras y cerveza embistiendo a puñetazos mi adolescencia rebelde que no quería morir a pesar de las lesiones de rodilla, las canas y las agruras de madrugada. Las ideas de ser padre se conservaban en el rincón más pequeño de una incertidumbre o en una ruleta rusa sexual de alegres dimensiones.

En ese letargo juvenil de resistencia me descubrí a la espera de un bebé de seis semanas y la cabeza explotaba de duda y felicidad abrumante. Sin embargo así como recibí la felicidad encontré desesperación y la soledad interna en espera de un latido que nunca llegó. El bebé de seis semanas se había ido para siempre, nunca escuché su corazón, nunca pudimos conocerle su madre y yo y nos ahogamos en lágrimas enormes de impotencia desesperante. Solo nos quedaron pequeñas frases de aliento, algo de sangre en las rendijas de la regadera, y un silencio sepulcral de tristeza verdaderamente agónica.

Hasta hoy he escuchado que la mayor alegría y el amor más profundo se encuentran en los hijos, yo viví la tristeza más terrible en esos días con la pérdida del mío, encimado en solo dudas, en solo silencio y coraje, en una envidia al prójimo de proporciones gigantes. Se cuentan los días y las horas, se cuentan las lágrimas solitarias. En la pareja las miradas son frías y tristes, uno se toma de la mano y se ofrece alivio y esperanza... la realidad es que por dentro la tristeza carcome y se ahogan gritos de auxilio... no queda más que sonreír en falso.

En mi caso recuerdo una tarde en mi auto y el random de mi ipod jugando con mi fortuna, me dio la canción "Ilumina mi mundo" de Tungas, se me resbalaron miles de lágrimas por fin cantando y ahogando mi dolor encarnado al pecho. Fueron segundos de un grito interno y abrumador pero confortante, un momento katártico de mi dolor interno. Nuevamente el punk rock estaba acariciando mi suerte y mi pesar, nuevamente la música tuvo que llegar a moverme el yo interno.

Entonces hay que enfrentar al mundo, hay que enfrentar a los bebés y niños que crecen a tu alrededor y eso se vuelve el verdadero calvario diario. Hay que saber sonreír al mundo y mentir y pretender que se está perfecto, que nada ha sucedido, que se vuelve a casa y se duerme sonriente. La televisión y las relaciones personales se encargan de bombardear tu cabeza y tu alma y solo queda apretar los labios fuertes y juntar las manos.

Dos años después llegó mi bebé... es cierto, es una bomba de felicidad y algo indescriptible como muchos antes lo decían. Son toneladas de cariño que se ciernen sobre uno y curan malestares del corazón. Llegó un hijo al lugar más necesario tras tanto agobio espiritual y si si es como se dice de increíble y alumbrante. Estoy más feliz de lo que nunca pude haber sido, lloré como nunca había llorado en mi vida, estoy sonriendo como pocas veces lo había hecho antes.

Los días son más felices ahora, el precio no sabría nunca realmente descifrar, se que existen muchos otros que como yo en silencio sobreviven el trago amargo de una pérdida... desde aquí les rindo mi respeto profundo. 

NOSTALGIA DE SOL RADIANTE

Un patio repleto del colegio Lamar, miles de personas unidas y un cartel completamente local despedían el fugaz paso de la emisora de radio de rock local "Sol radiante 1010 am" de las frecuencias tapatías. Fue una noche de celebración y éxtasis absoluto en la ciudad, una tardenoche mágica de vibra, baile y sudor de tocada festival digna de cualquier nota de alabanza al rock. Una noche mágica de sonrisas locales y amigos postumos, de armonía subrayable entre amigos. 

Sin embargo oculta en esa felicidad estaba presente la nostalgia de la partida de una emisora que se había construido llena de talento local. Esa noche tristemente se acababa uno de los pasajes más célebres del rock tapatío, esa noche se terminaba el espacio permanente del talento tapatío en el cuadrante. Esa noche se respiraba el nostálgico sabor de la duda futura.

Hace unos días atrás apenas se cumplieron los nueve años después de que Sol radiante dejó de sonar en las radios de la ciudad, en los talleres mecánicos, en los autobuses, en los automóviles. Han sido nueve años de un silencio agobiante en la radio de lo que el rock tapatío podría aportar. Las frecuencias actuales de FM traducen sus metas y líneas de trabajo en productos nacionales, internacionales, y a cuenta gotas en locales. Creando así un espacio en extremo limitado para sobresalir a los artistas locales de manera masiva como hace diez años se logró con lo hecho por la extinta 1010 de AM.

La diferencia principal que tuvo Sol radiante hace 10 años y que se vió traducida en un éxito radial inusual sobretodo hablando de una estación de AM, radicó en el creer y convertir al talento local mediano en el principal activo de la empresa, es decir, en tomar los proyectos de la ciudad anclados en los últimos años en su arma más potente, dándoles tiempo real en radio, programación continua y aprobación masiva. Y al mismo tiempo comenzar a abrazar a otros tantos proyectos nuevos como la nueva herramienta futura del fenómeno. Todo esto con una barra de programas y locutores identificados plenamente por el escucha y las bandas tapatías, trayendo así una época de rock sincero, sin etiquetas, sin líneas, sin eruditos. Un rock local en una escena verdaderamente honesta.

El resultado fue maravilloso, no había géneros, no había payolas, solo proyectos que se sustentaban con la aprobación y la calidez de un público cautivo que aprendió a querer y valorar lo suyo al conocerlo más a fondo, al analizarlo más propio y cautivo. Un poco la fórmula que la ciudad de México puso en acción a través de Reactor y otros proyectos similares donde los artistas locales se vuelven verdaderos monstruos masivos capaces de lograr festivales grandes con valor económico para las partes. La apuesta de estos modelos ha logrado crear productos capaces de ser protagónicos importantes, artistas mainstream en muchos casos.

Actualmente el FM sigue ofreciendo espacios para estos talentos, pero los alcances son limitados, entrevistas de ocasión por evento programado, o programación esporádica de los temas tapatíos en las frecuencias. Festivales radiales que incluyen de manera momentánea pero que excluyen en el rodar y rodar del sentir de un auditorio. Presencia en general casi transparente y desperdiciada en públicos cautivos dispuestos a otorgar lugares más propicios.

10 años atrás se escribieron notas importantes en el andar de esta ciudad y su contracultura, algunos de los proyectos sobrevivientes recuerdan con nostalgia el hogar radial tapatío en que se convirtió el 1010 de AM. Los muros color café y los ventanales sepia permanecen cerrados. El rock ha querido seguir existiendo y persistiendo y lo hará toda la vida. Sin embargo las posibilidades de crecimiento masivo como el de hace 10 años se tornan complicadas. En Sol radiante el rock tapatío escribió letras muy especiales, el rock tapatío vivió una bonanza única y saludable como en pocas épocas.

EL 27 DE MI CORAZÓN

Desde la antigua zona C del Jalisco vi levantarse al número 27 del Atlas, justo en el límite del área chica como él siempre los ha buscado en su carrera. Lo vi girar la cabeza y golpear el balón con la misma para esconderla del portero y los defensas. Era el verano del 99 y disputábamos una final ante el Toluca del Cardozo histórico que eran favoritos, pero que los 20 años de vida de Rafael Marquez aun escribieron uno de los momentos más gloriosos de mi vida en el futbol. Puedo ver mil veces el video de ese gol.

Sin embargo nuestro número 27 tuvo que partir y enfundarse el 4 para hacer una carrera de éxito en las europas. Desde acá nos hizo vibrar a los que lo vimos nacer en los colores rojinegros pero ahora coleccionando trofeos internacionales y capitaneando a la selección del país. Fueron largos años de verle barrer y correr y nunca dejar de buscar ese primer poste para hacer goles. Fueron años lejos del terruño donde conquistó logros maravillosos que siempre gozamos quienes lo vimos nacer con el número 27 en Colomos.

Cuando partió el 27 y se fueron algunos de los canteranos que te rodearon se formuló la idea de que en algunos años más volverían a formarse los niños héroes de aquel mágico 1999. Honestamente siempre tuve miedo del asqueroso futbol de los billetes y sabía que no vendría Marquez a casa sin antes pasar por el América de los billetes, o el Tigres de las estrellas y peor aun con el odiado rival que también en algún momento buscó a nuestro 27. Aun así pasados los años Marquez volvió al país y los billetes hicieron lo suyo para que se fuera a un León distinto con quienes los logros continuaron.

Siempre entendí el que no volviera a casa y se fuera al León, en esos años nadie en su sano juicio que practicara el deporte profesional quería jugar a un Atlas sin dinero, sin pagos, con problemas dentro y fuera de la cancha y sobretodo al filo del abismo... el futbol es así... Aun así seguí de a poco el andar del Kaiser en las canchas mexicanas y aunque el León me importa no menos que un cacahuate garapiñado me dio gusto verlo nuevamente levantar copas.

Han pasado ya más de 15 años de la partida del 27, desde aquella noche mágica de la zona C en que mi garganta se hizo añicos. Hoy por fin nuevamente se cumplió el sueño de millones de rojinegros, volver a ver al 27 escondido en un 4 nuevamente con los colores de mi corazón. Los más ilusos reclaman tonterías, los ajenos hacen mofas, los más fieles ponen altares alrededor de Marquez, yo solo soy muy feliz de verlo nuevamente en casa.

Es un hecho que Atlas está tan lejos del campeonato como el peso del dolar, el Kaiser no es la solución a nuestros problemas, tenemos decenas de años de incertidumbre, malos manejos y contrataciones terribles que nos respaldan. Pero este año seré feliz de ver de vuelta al 27, no me importa si es para regarla, para que lo expulsen o para lo que sea, con que lo haga una vez más con esos bellos colores me conformo, con que busque ese primer poste letal.

Gracias Rafa por estar con Atlas de nueva cuenta, gracias por nunca haber pisado al club enemigo, gracias por esa noche mágica de 1999 que siempre guardaré en mi corazón.

ASÍ FUE MI NOCHE CON NOFX

El viernes me levanté de mi cama con un inquieto sentimiento de cosquilla mental y no era para menos, por la noche podría ver nuevamente a una banda que marcó mi vida de juventud alocada. Y aunque es cierto que esa vida loca cada vez se torna más regular y poco aventurera ante tanto acecho de la edad, la modernidad y las lesiones en las rodillas aun guardo en mis músculos las fuerzas para punkrockear como chaval en concierto gratuito de explanada.

A eso de las 4 de la tarde y tras una carne en su jugo de antología llegué a la prueba de audio de NOFX sin NOFX, punto a favor del punk, aun nos resistimos a las exhaustivas, monótonas y horribles pruebas de audio. Se encargó de esto la gente de la banda y alcancé a percibir cambios de cuerdas y un exagerado bajo de nivel de luz led ya que los viejos músicos no quieren sudar como pollos pechugones, punto en contra del punk pero a favor de su salud.

Antes del show me tomé la suficiente cerveza para calmar las ansias y refrescar ideas y pasos de baile, no comulgo con la onda esa de no tomar antes del show. Luego luego ya me querían rodar las lágrimas al llegar al lugar y ver un hermoso letrero en puerta indicando el sold out del evento, ¡en tu cara Guadalajara de las mismas bandas! Además ver a tantos amigos con la misma enfermedad y fanatismo por estos californianos cuarentones también me estremecían las ideas y la excitación previa a dar un show que quedaría en mis muelas para siempre.

Arriba del escenario fue una comunión de risas, música y beberecua con nostalgia y energía. Me gasté la garganta para dar el ronco aliento de años de sueños y anhelos alrededor de lo que NOFX provocaba en mi vida desde tiempos noventeros y hasta la fecha. Es obvio que ya no soy el fan de antes pero les tengo un agradecimiento eterno guardado por darle sentido a lo que mi vida quiso que hiciera en aquellos años. La crítica a los NOFX por su extinto sentimiento punk es muy grande pero personalmente yo he fallado mucho más, He sido un remedo de punk con tarjetas de crédito y deudas honorables lejos de la profecía que Linoleum supuestamente me deparaba.

Ya después de tocar tomé el lugar de los que padecemos de las rodillas y el miedo al slam que veinte años después para mi luce tan difícil como si yo fuese Billy Elliot alineando para la línea defensiva de los vaqueros de Dallas. Nuevamente quise llorar al ver el recinto lleno hasta las fauces; con el imposible caminar de los treintones y el baile intenso de los mas chavos al frente. Por fin se llegó la hora de ver a NOFX a las 11:30 como lo anunciaba la hojita de papel en el camerino, punto malo para el punk, ya no podemos ni ser impuntuales.

Y así entonces después de una entrada no menos que espectacular e hiriente tras más de 16 años de espera, el gordo Mike y sus amigos lo estaban haciendo de nuevo. Y así entonces cuando sonó "Stickin in my eye" no pude evitarlo y rodé las de cocodrilo por la emoción así sin que nadie me viera. Curiosamente la primera vez que los vi no lloré y me dediqué a volar y volar en el slam locuaz de noviembre del 99. Esta vez si lloré un poco y creo que fue que por un instante de mi vida era completamente feliz. El gordo Mike y el Hefe no lo sabían pero estaban haciendo mi momento tan feliz como hace muchos años no sucedía.

El viernes pasado cumplí el sueño de tocar con ellos, a los punks de california creo que les importa un poco menos que una cuerda cuarta de bajo. Guadalajara demostró que estamos hechos a la altura de eventos grandes cuando se nos ofrecen cosas atractivas. A mi al día siguiente la nostalgia de amistades que tardaré en volver a ver, el no haber conseguido acercarme lo suficiente al gordo Mike y una cruda de punkrocker me curaba mi sábado de treintón punk de a peso. Las lágrimas que me limpié la noche anterior se las dedico a mi vida punk adolescente y le pido perdón por abandonarla pero me dejé alcanzar por la edad y la sensatez.

Gracias NOFX por hacerme un chiquillo una vez más, aunque sea por una noche, aunque sea con deudas en el banco, aunque sea el buen pretexto para llorar de emoción otra vez...

NOFX 17 AÑOS DESPUÉS

Todos tenemos un minuto para NOFX, incluso si no te gusta el punk tienes un minuto para NOFX, incluso si no tienes sentido del humor tienes un minuto para NOFX, aunque no seas apolítico se tiene un minuto para NOFX. Una ciudad tan mocha y tan poco punk siempre tendrá un espacio para NOFX.

17 años después Guadalajara recibirá la visita endemoniada de la banda punk rock más representativa de California. Los que hace 17 años estuvimos ahora estamos lejos de aquellos ideales y costumbres de juveniles punks desenfadados pero en la cabeza aun tenemos esa gran experiencia y planeamos revivirla. Los otros nuevos fans de la banda tendrán el privilegio de gozar el show hilarante y energético que esta banda suele aterrizar en el escenario.

Siempre es un volado, no sabemos el estado de alcoholismo que Fat Mike y compañía nos tengan reservado para esa noche y con ello que pueda suceder en el terreno de juego. Si algo caracteriza los shows de esta banda es el hilarante y desenfrenado derroche de humor y energía salpicado de éxitos y alcohol en tono bacanal. Los integrantes saben comportarse como chiquillos en borrachera de secundaria y avientan carreta a diestra y siniestra convirtiendo el entorno en un albur constante de peda burda. Siempre es un volado saber que tanto y tan lejos llegarán estos tipos en busca de un show.

Hace 17 años las luces se apagaron y la guitarra de Melvin y la batería en redoble de Smelly daban paso a  "Its my job to keep punk rock elite" canción con la que abrieron el show y se llenó de punk el Hard Rock por una noche eterna. Afuera el mismo número de personas urgían al inmueble abrieran las puertas para por lo menos escuchar a lo lejos los acordes de NOFX como sonaban en un romántico sold out. La disquera como premio de consolación regaló cintas compiladas de la Fat records a los que afuera se quedaron sin show, una noche redonda.

En ese show del 99 fui de los primeros en adquirir mi preventa, hoy gracias a mi barriga asquerosa y al esfuerzo de años en cerveza y punk rock podré estar como parte de lo que la banda californiana ofrecerá este próximo 4 de diciembre. Prometo tomar el alcohol necesario para estar a la altura de la expectativa. Guadalajara nuevamente se llenará de punk rock y será una noche especial, una noche que quedará en la memoria como otra tantas del underground tapatío.

Mientras tanto NOFX seguramente trae bajo el brazo éxitos del punk in drublic, so long and thanks for all the shoes, war on errorism, Ribbed, Heavy peating zoo, Coaster, Pum up the valium y así podríamos seguir enumerando placas emblemáticas de esta banda . Nos queda solo esperar al momento en que estos punks mañosos y gordos arranquen la locura nuevamente en Guadalajara, algunos dicen que por última vez, lo cierto es que es algo que no se puede dejar pasar a la ligera, lo único cierto es que NOFX está de vuelta!!

NOSTALGIA DE FUTBOL DESINTERESADO

El maestro Piña indicaba que el entrenamiento había terminado y corríamos a la esquina del campo, levantábamos la tapa de hierro y quedaba descubierta la toma de agua de donde se regaba la cancha de futbol principal del club Atlas Chapalita. Abríamos la manivela solo un poco y surgía un chorro tenue de agua para riego de campo de futbol. Así entonces en ordenada hilera nos arrodillábamos frente al pequeño chorro y poníamos los labios uno a uno en el chorro absorbiendo el líquido para refrescar garganta, pulmones y la cara completa después de más de dos horas de arduo entrenamiento. Bebimos esa agua por años y nunca nada nos pasó.

Los días de fin de semana primordial mente los sábados eran días de gloria y juego, de competencia y prueba. Yo solía poner junto a mi cama una especie de muñeco invisible hecho a base de las prendas que usaría a la mañana siguiente en el partido. Construía con mis adidas "Germania" de franjas plateadas, mis medias, espinilleras de barras cambiables, mi short y mi playera número 19 una versión sin cuerpo del que mañana jugaría la media cancha. La mañana siguiente sería fantástica y divertidísima y casi siempre victoriosa.

Sin embargo mi locura futbolística estaba más lejos aun de lo que el Atlas Chapalita y su agua de riego podían otorgarme. Yo comía, bebía, vivía el futbol. Quizás pueda poseer el record de horas gastadas en las calles y canchitas de la colonia Las águilas junto a otros tantos niños, entre otros mi difunto mejor amigo Enohc. Él y yo estábamos particularmente locos por el futbol y lo jugábamos a todas horas, en todas partes, con todas las cosas. Matábamos la luz del sol con gambetas, cabezazos, piruetas y penales, retábamos a cualquiera, sudábamos gloria y alegría entre carros y banquetas. Rompimos decenas de cristales, volamos balones al por mayor, huíamos de las señoras gritonas y saltamos cientos de veces las bardas más peligrosas.

Aun cayendo el sol el juego seguía en casa, convertí a mis Gi Joe, mis star wars, y mis playmobil en réplicas imaginarias de jugadores de época. Así Rud Gullit vestía uniforme de asalto, y Manuel Negrete era un playmobil negro con amarillo. Mis carritos no rodaban las pistas, pateaban canicas y se enfrentaban a los playmobil en partidos encarnizados con dos porterías que no eran otra cosa que una caja de zapatos cortada por la mitad. El futbol me perseguía a todas partes y curiosamente me aburría un poco el verlo en televisión,la magia real estaba en la cancha y el patear el balón.

Mi mejor compañero fue siempre un balón de futbol, siempre me escogían primero, mi padre estuvo siempre atento a que yo lo jugara mejor y con regaños y disciplina lo logró de a poco. Incluso recuerdo que con mi imaginación buscaba sitios donde poder anidar el balón aun sin tener un balón en los pies. En misa por ejemplo abandonaba la perorata del sacerdote, abandonaba el mundo e imaginaba el balón anidándose en el ángulo que hacía el confesionario con la barda del coro y metiendo un gol mágico. 

No voy a negar que jugué al futbol en los videojuegos, a mi me tocó el GOAL de Nintendo, un juego que hasta la fecha atesoro en mi cuarto de casado. Sin embargo el tiempo de juego era mucho mayor en la vida real, entre autos y piedras y banquetas y portones. Me deslicé mil veces con mis piernas debajo de los autos para sacar esos balones atorados. El mundo de mi niñez fue el futbol magnífico con héroes aun terrenales. Mi primer ídolo fue Manolo Negrete, después alabé a Maradona y a Platini. La selección alemana del 90 me sedujo y Klinsman y Mathews se adueñaron de mi corazón. Gullit y Van Basten hicieron lo propio con esa magia. Siboldi se convirtió en el primer futbolista de carne y hueso que vi y respeté como ídolo.

Hoy a más de 25 años después, veo a los niños de hoy que se reprimen las ganas de patear un balón con felicidad y buscan sitios perfectos con herramientas útiles como zapatos y un buen balón, un buen espacio, una buena cancha, buenos uniformes, buenos rivales, el mismo ídolo en la mente. Hace treinta años solo necesitábamos una pelota, y tiempo libre para imaginarnos en el mejor estadio y deshacernos las piernas y las rodillas la tarde entera. 

TE ME FUISTE PIOJO

No se puede ser más torpe, no se puede ser más mecha corta, no se puede ser más imprudente. No se puede tener menor idea de un entorno y un puesto de trabajo y jactarse de ello con bríos y valentía absurda como la del Piojo Herrera. No se puede ser tan tozudo como "el colorado" ante todo lo que le rodea. No se puede ser tan inocente con tamaña responsabilidad en los bolsillos y en la cabeza como la tiene el aun director técnico nacional.

La mañana de hoy Miguel Herrera le puso una hermosa cereza a su aventura de Copa de Oro, la cual ya llevaba un guión espectacular y épico lleno de drama y sangre deportiva, de sudor y de gritos, de corrupción, de moral volátil, de Panameños alterados clamando cabezas concacafquianas, de Ticos incrédulos, de gabachos eliminados, de cubanos perdidos, y de millones de mexicanos que contra todos los pronósticos no se sentían tan capaces de apoyar a esta selección que a pedazos se desmoronaba en el colofón de esta copa.

Esta mañana cuando los mexicanos sobrios de vergüenza deportiva menonita apenas digeríamos y perdonábamos este grosero peregrinar de los ratones verdes por la Copa de Oro. Cuando se nos medio olvidaban los twits de las elecciones. Cuando las redes sociales nos incitaban al festejo mesurado, a la reflexión tajante sobre los muchachos que jugaron, a tratar de entenderles y como pareja sumisa aceptar la continuidad de los chicos y de su líder colorado el Piojo Herrera. A aceptar que los sonrientes campeones se pasearan enfrente de la prensa, cínicos y eufóricos y nosotros respaldarlos. Esta mañana que los mexicanos aceptaríamos ese cáliz de la nueva oportunidad. El Piojo Herrera en el aeropuerto de Filadelfia lo tiró todo por la borda como un niño tonto.

En un deporte y un país que sufre los estragos de la violencia y la intolerancia, llega un líder de mantequilla, entrenador de la selección mexicana de futbol acompañada de su hija "la corriente" (cuyo único mérito en la vida es ser amiga del chicharito e hija de el Piojo) y con violencia verbal y física agrede en público a su máximo detractor de la prensa; Perdóname Piojo (porque soy de los que le gusta tu equipo) pero no pudiste ser más torpe. Perdóname Piojo pero habías ganado la copa merecida o no, justa o no, la habías ganado, y tenías el sartén por el mango y ahora ya lo regalaste.

No puede venir el Piojo ahora a decir que lo hizo por defender a su hija. Dudo que la quiera como dice, si la quisiera así, se hubiera molestado en brindarle un tanto cuanto de educación, dignidad y humildad. Así que no puede venir el Piojo a unirse al cúmulo de líderes políticos y religiosos absurdos que nos pintan la cara con espejos. La única lectura que le doy a esto es que está enfermo de poder, contagiado por la infame niña que tiene por hija. Como dicen por ahí, sacó el cobre que siempre usó en la cancha cuando era el aguerrido defensor y que no supo guardar a la hora de usar la cabeza para pensar y no para romper narices.

En una sociedad que requiere de líderes propositivos e incluyentes lo menos que necesitamos son pelafustanes así señor Piojo Herrera. Si el reportero dijo o no la verdad, o si se siente usted atacado por ello, entonces mejor dedicarse a otra cosa para que no quede en duda su autoridad y manejos. Si le molesta que opinen de usted, entonces mejor apártese, váyase a trabajar al polo norte donde nadie pueda contradecirle y de favor llévese a su hija la de la boca de pulquería de los años setenta.

Si se va o se queda este señor, hoy firmó un capítulo en extremo risible para el futbol y la historia de este país. Me gustaba su futbol, me creí lo de los penales, había dejado de lado los insultos de su hija la corrientita. Pero este país no necesita más gente como él, que a la primer provocación pierde la cabeza, este país no necesita otro líder mentiroso que avienta la piedra y esconde la mano, este país se cansó de ti.

Y cuando deje la silla, la piojita se quedará sin amigos, ¿O apoco creen que sus amigos de la selección la seguirán buscando después de que ya no sea la hija del entrenador? Creo que le dejarán las palomitas azules en el whatsapp...

UN SONIDO SATÁNICO DE EXPORTACIÓN

Una noche empezaron a sonar los bajos cumbieros de en un bar de esos que nunca voy pero que la marea me llevó. Al fondo del salón se refugiaban dos tipos tras sus computadoras y mezclaban las canciones a un ritmo de locura irracional lógica. De pronto apareció el merolico, el extravagante, el raro, el diferente y empezó a darle sentido a las mezclas y a mi manera de entender el show. Un presentador, un loco, un poeta callejero y sucio, mundano y prolijo en su retórica, sexual y contundente, una voz acuchillante que servía de aderezo picante a esa cumbia que flotaba en aquel bar. Era el Sonido Satanás lo que escuchaba.

Las cosas no suceden por añadidura; conocí la historia del Sonido Satanás y su gente trabajando con ellos y entiendo que el gusto por el Kitch y el entendimiento real de la vida nocturna tienen un solo desafío y es la creatividad de estos cinco personajes, y digo cinco porque tras ellos existe otro baluarte en la mística y el desarrollo de un fenómeno. Estos cinco granujas son tan distintos entre ellos pero los mantiene un común denominador tajante que es la fiesta, el baile y la poesía nocturna y el valor imaginativo. Pareciera que habitaran las calles de Guadalajara desde 1900.

Soy de los que creen que ya bailé lo que tenía que bailar, casi ya nunca bailo y soy de piernas huevonas y mano pesada para triturar mis nalgas toda la noche mientras veo a la gente bailar. Aún así disfruto de la algarabía popular y del sancocho de pistas de baile, aun así me recrea el ojo el sudor y las sonrisas del baile ajeno y sobre todo cuando se trata de cumbia y cadera ardiente que quema la duela, aun más si le cernimos locura y poesía a la pista.

Las mezclas de Pinpon y Newman tienen años rodando aquí y allá, por monedas, por refrescos, por tamales o por el simple gusto de hacer bailar y romper a la gente que brinda por cada noche. Ellos junto a otros tantos sonideros se encargan de darle sabor y tum, tum, tum, tum a los bares tapatíos y zapopanos. Cargan con la tremenda loza ardiente de ser Djs y lidiar con ello con los incógnitos ebrios de bar, o con las chicas expertas en saber que canción sigue como si ellos fuesen solo reproductores portátiles con pies y manos y que hacen caca.

La variante magnífica del Sonido Satanás como con otros sonideros desde mi punto de vista, tiene que ver con la magia del momento evocada por la poesía arrabal y sexual de Groncho combinada con una buena selección de temas propios y sancochados, y la inocencia satánica de Ricardo quien en silencio y escondido tras un descomunal bigote rompe las reglas de la pista. Desde mi punto de vista es una armonía cuasi perfecta de un retrato social mexicano y su cultura underground de asfalto y cabaret. 

Este retrato cultural ya tuvo un premio satánico y los llevó a pisar tierras europeas. Suena tan estupendo como lo que es. Muchos proyectos tapatíos han cruzado el charco pero pocos con semejante alcurnia y fluidez. Y a mi por lo menos me llena demasiado saber que estos muchachos que radican en su mayoría en Santa Tere, o por lo menos ahí aterrizan su satánico saborío, hayan demostrado al viejo continente la alegría de nuestro sentir y la locura de nuestro vivir.

Hoy en día los sonideros abundan por aquí y por allá, siendo los más arriesgados y los más elocuentes quienes alcanzan a distinguir. El camino del Sonido Satanás tiene miles de horas de sudor y baile y borrachera empedernida, litros de cerveza derramada, mezcal afrodisíaco, y noches y madrugadas acumuladas entre cables y computadoras y micrófonos enmielados de fiesta y sudor nocturno. Esta armonía de fiesta e ideas, de sueños y de un inmenso amor a Santa Tere los llevó ya a cruzar el charco a Europa y a calentar las pistas de nuestro país. 

El Sonido Satanás es un puñado de cultura nocturna tapatía en las cabezas y sangre de cinco tipos tan distintos y al mismo tiempo muy afines. Es la radiografía de la noche y la expresión de los que callan y solo sudan en la pista de baile. El Sonido Satanás es una invitación a la locura y la perdición entre alcohol y ese zumbar constante de los zapatos rechinando al suelo y la poesía y la demencia comunal. Enhorabuena a los embajadores de nuestra fiesta en el mundo! 

ESTRELLAS QUE NO LOGRAN BRILLAR

Se cagan en críticas encima de Messi y de la Argentina, encima de Brasil y de Neymar, se cagan encima de todos e ignoran que el futbol está cambiando a puños. Y nos venden ídolos que no se acercan a lo que nosotros antes conocíamos como tales, nos hacen creer que las grandes figuras argentinas y brasileñas lo son por el simple hecho de romperla medianamente en Boca o River o Corinthians o Cruzeiro y luego vuelan por millones al viejo continente a arroparse la mayoría en equipos de estrellas mundiales para convertirse aun más en íconos y referentes, cuando no son más que buenos quizás buenísimos jugadores de futbol pero están lejos de ser los ídolos y las estrellas resuelve campeonatos y juegos que creemos.

Se critica a Messi por no haber ganado la Copa América y por tantas cosas pero es que no nos damos cuenta de la real problemática. Las estrellas brasileñas y argentinas de hoy no son del tamaño que creemos y son diminutos comparados con los que les antecedieron. Messi y Neymar por supuesto cuecen aparte pero yo insisto, se creó una masa de talentos a destajo sudamericano que el mismo futbol argentino y brasileño ya no pueden sostener en ocasiones y están importando ahora jugadores y repatriando talento local consagrado.

Tenemos el caso de Higuaín, un tipo que juega maravilloso que la rompió a medias lleno de estrellas en el Real Madrid, un equipo donde mi abuelita metería goles si viviera. Higuaín hoy está recibiendo todas las críticas no solo por fallar en esta Copa América sino que ahora le vuelven a recordar la de la final de Brasil 2014. Y yo me pregunto...¿Kempes habría fallado esas pelotas? ¿Lo habría hecho Canigia? ¿Qué tal Maradona? ¿O Batistuta? Históricamente no fue así, aparecieron en el momento justo y libraron esas batallas y le dieron los títulos a su país, y eso justamente les dio la inmortalidad postuma. Y déjenme recordarles que estos tipos no jugaron en equipos galácticos y aun así brillaron y tienen casi casi las llaves de las ciudades que habitaron como lo hizo Batistuta en Fiorentina, o Maradona en Nápoles (donde Higuaín por cierto volvió a errar en momentos críticos) o Kempes en Valencia etcétera.

Culpan a Messi y a Higuaín y se olvidan de Lavezzi que entró a pasearse como estrella del futbol y refugiarse en la marca del chileno desconocido todo el partido, y cuando Messi tiempista y genio le pone una pelota para que sirva a Higuaín o saque de su chistera una genialidad de esas que deben tener las estrellas del futbol moderno, ¡pum! un pasé al Pipa que más bien parecía al palo y por el que el Pipa hoy sufre en comparaciones con Batigol quien logró años antes una igual. 

Y qué me dicen de los astros brasileños que triunfan en el Chelsea o el PSG o el Bayern o el Madrid y bla bla bla, Pero que a la hora de ser héroes y figuras entre ellos chocan como pinos de boliche sin sentido. Y Neymar saca su ímpetu genioso y llora y reclama y grita y provoca como nunca vimos a los brasileños. Un nuevo caso de estrellas opacas que nos quieren vender a la fuerza para sustituir a Ronaldo o a Romario o a tantos brasileños que hacían clubes campeones con su magia.

Hoy en día hay miles de argentinos y brasileños distribuidos por todo el mundo, la mayoría de ellos ocupan el sitio de estrellas y jugadores clave en cada plantel, al final de cada temporada todos los clubes del mundo nos acercamos a las ligas argentinas y brasileñas a preguntar por los exitosos de esta temporada y pagar fuertes sumas por traerlos acá como estrellas solucionadoras. Cada vez el talento es más escaso, es imposible producir jugadores estrellas a destajo como hoy se cree.

Y entonces llega el mundial o la Copa América y decimos que estos equipos están plagados de estrellas y deberían serlo por supuesto si se considera que son los 22 mejores entre los miles y miles. Sin embargo si se es analítico y se deja el morbo de lado se puede notar que Biglia y Otamendi están a millones de años luz de Ruggieri, o de Mcallister, o de Ayala, o que Banega no es ni la mínima parte de lo que fue Redondo o Passarella y si nos vemos más críticos recordamos a Sergio Goicoechea quien cuando Argentina no podía resolver en 90 minutos y alargue se ocupaba de todo y daba los títulos y las rondas y donde Romero se ha quedado lejos.

El futbol actual es muy parejo, se ha vuelto más físico y trabado. Los equipos chicos se dieron cuenta que revolver al equipo atrás 90 minutos sin buscar nada puede traer empates valiosos o triunfos absurdos. Exigimos a las potencias latinoamericanas como Brasil y Argentina salir y arrasar con todo pero ya es tan sencillo como antes. Hoy Chile demostró que con ganas y orden se pueden hacer muchas cosas, cosa que muchos deberían aprender de ellos.

Se acuchilla a Neymar y a Messi sin duda dos estrellas que pasarán a la historia. Se acuchilla a los planteles completos de estos equipos, a los técnicos se les cuestiona y se les juzga. Yo solo creo que es tiempo de dejar de creer en estrellas tan pero tan sobrevaloradas y volver a la antigua creencia de que los millones no hacen necesariamente goles.