viernes, 19 de diciembre de 2014

NOTICIAS DEL ACONTECER LOCAL FUTBOLERO



TODO ES FELICIDAD EN LA MADRIGUERA


La pretemporada rojinegra es pura felicidad, los ánimos se encuentran mejor que en 1950 con ganas de campeonar. El equipo ha partido a las albercas de San Juan Cosalá con el fin de recrearse y espavilarse a montones, llevando a cabo actividades acuáticas diversas y concursos de interés para los muchachos. Trascendió que el día de hoy tendrán su intercambio navideño de máximo 200 pesos y dos regalos de broma, sin embargo Tomás Boy no quiso ser parte del juego y el cuerpo técnico tuvo que entrar al quite. Venegas comentó a la prensa que está en sus "manos" el futuro del equipo, y espera levantar el ansiado título y correr a la glorieta Millenium a festejar



EN LA IMAGEN APRECIAMOS A FEDERICO VILAR TOMANDO UN DESCANSO JUNTO A LA PILETA, DEMOSTRANDO SU HABILIDAD CON LA GUITARRA FLAMENCA.


LE PIDEN FAVOR A DIOSITO

En el club Guadalajara hay una ambiente de tensión y al mismo tiempo de optimismo e ilusión por salvar la categoría. Cercanos aseguran que el ambiente es inmejorable y que muchos de los jugadores del rebaño han puesto a Reyna en hiriente Ley del hielo para evitar contagiarse de negatividad. El chepo ha dedicado tiempo de sobra para acercarse a sus jugadores y sacarles el "pinche diablo", como se expresa el estratega. Con terapia de grupo, charlas motivacionales y flores de Bach el equipo ha mostrado mejoría y se encuentran listos para el desafío 2015.


EN LA FOTO SE VE AL CHEPO JUNTO CON EL RECIÉN LLEGADO "CUBO" TORRES EN FIRME ORACIÓN PARA LA MEJORA DEL EQUIPO


CÓMICO DEBUT

Ahora que oficialmente Héctor Reynoso es jugador de los Leones Negros todo es felicidad en la casa de estudios. El defensor visiblemente feliz convocó a la prensa deportiva e intelectual de la ciudad para agradecer su jugoso contrato, platicar sus anécdotas en el andar del futbol profesional y ya entrado en copas se soltó contando chistes pelados a la audiencia. Dicen los cercanos que el rector de la universidad se dio gusto con los chistes que Reynoso disparaba a diestra y siniestra, desde los más curiosos y tiernos hasta los más porkys y degenerados, los cuales fueron altamente aplaudidos por los docentes de la facultad de Medicina ahí reunidos. Al final de la noche Reynoso ebrio hasta las manitas prometió mantener la categoría mandándole saludos cordiales a don Jo jo jorge Vergara.



PODEMOS OBSERVAR A REYNOSO EN PLENO SHOW CONTANDO EL CHISTE DE PEPITO Y LAS MOMIAS DE GUANAJUATO.

miércoles, 10 de diciembre de 2014

SI SANTA TERE HABLARA



Finales de los noventas y principios del año 2000, sobre una Guadalajara llena de dudas, llena de ska, llena de reggae clásico, y agotados de consumir a Cuca por más de 10 años. La generación de jóvenes nacida en los ochenta urgentemente reclamaba un espacio dentro del acontecer musical de la ciudad y los géneros comenzaban a dispersarse y unirse y clamar y cosechar semillas sembradas con anterioridad. El Roxy había muerto, José Fors nos había condenado a no existir y a solo seguir lo que oliera a él y sus cercanos. Guadalajara estaba en transición.

En Eulogio Parra de la colonia Santa Tere de Guadalajara las cosas funcionaban de manera distinta, ahí se cocinaron distintas historias que penetraron no solo la escena tapatía, sino que se alcanzaron niveles de impacto nacional. En una casa vieja de esta calle se elevó un cuarto enorme, y se equipó con una cabina, cables, esponjas que atrapaban el sonido al exterior y que hoy deben estar en algún punto difuso con miles de acordes, risas, gritos y armonías en sus entrañas. Fue el bunker perfecto de la respuesta tapatía al olvido y las repetidoras comerciales, fue el despertar del underground.

Ahí se instaló no solo un estudio de grabación que dio vida a proyectos de alto impacto a nivel nacional, en efecto, no fue solo un estudio, fue un punto de convivencia y colapso de ideas renovadas que una ciudad gritaba y suplicaba. Ahí el punk rock, el emo, el skapunk, hardcore, ahí la música tapatía despertaba y se pasaba de boca en boca y se anidaba en las mentes de miles en el país aun con la reducida capacidad en ese entonces de difusión. Las canciones hablaban por si solas y hacían su publicidad solemne en los shows y en los discos que rodaban de mano en mano.

Roy Cañedo fue el encargado de dirigir la batuta. Él como baterista de Thermo y con sus cómplices compañeros de banda iniciaron una nueva forma de trabajo y disciplina que a la postre traería frutos no solo para ellos sino para el movimiento que despertaba. Y entonces el rock comenzaba a tener tesituras, formas, comenzaba a tener conexión y fórmula de enganche a la audiencia, a esa audiencia cansada de lo mismo y hambrienta de lo que en el mundo se hacia entonces.

Así, bandas tapatías como Thermo, No tiene la vaca, Kilometro 46, Día de Cambio, Cruda mata, Hugo, Rohan, Aurum, y decenas más y proyectos nacionales como Canseco, Insite, Kill aniston solo por mencionar algunos se adueñaron de Guadalajara tomando como punto de equilibrio ese mes o esas semanas en Santa Tere, en esa calle Eulogio Parra donde estaba sucediendo la magia. Guadalajara había tomado una decisión y teníamos situación de privilegio. Por alguna razón sacudir los instrumentos y las ideas en Santa Tere transformaban el ímpetu de muchas bandas.

Hace poco tuve la oportunidad de visitar ese viejo casón, y con nostalgia respiré el aroma de esas puertas y esas paredes que aun huelen a rock y juventud. Hoy casi todos los que grabamos ahí tenemos sitio de privilegio en el tercer piso. Muchos de los proyectos que ahí nacieron hoy no existen más y otros más siguen vigentes. Hoy esa cabina se observa quieta, las paredes ya no tienen las esponjas, los salones con marañas de cables hoy solo tienen marañas de recuerdos. Hoy quedan los discos grabados en las computadoras y los anaqueles de los que vivieron esos días y de los que gustan de darles vida actual.

Yo grabé tres discos ahí, "Tiempos extras","Gordo" y "Canción subversiva #88, además colaboré en el demo "Dance core ep" de Thermo. Para mi nunca existió un lugar con más magia y vida en el rock que cualquier otro en esta ciudad.

Si esa casa de Santa Tere hablara...

lunes, 1 de diciembre de 2014

AVIONCITOS DE UNA DERROTA ANUNCIADA



Las instrucciones eran muy claras en las cartulinas que cubrían cada asiento del estadio Jalisco, levanta la cartulina al inicio del juego para formar el enorme mosaico rojinegro, después se leía: "vuelve a levantarlas cuando el equipo anote". Y así dio inicio el partido de cuartos de final, con un marco inmejorable, con un color fascinante, con un sueño de triunfo y de gloria, con las manos hambrientas de goles y gargantas refrescándose de cebada.

El primer tiempo fue casi tan asqueroso como el segundo, el equipo desde el inicio salió a pasearse y contonearse para el respetable sin ninguna intención clara de campeonar. La tribuna se enfrió en segundos, la algarabía inicial se empezó a interrumpir en suspiros y desvíos mentales. Después cayó el gol de Monterrey de penal, ante un regalo del sobrevalorado defensor Venegas, ese Venegas que prometió encuerarse en la Minerva, ese Venegas que no sabe que la Minerva es el sitio del rival odiado, ese Venegas que dio dos penales y regaló avenidas a los extremos regios, ese Venegas que debe marcharse hoy mismo de la ciudad y no volver nunca.

Y entonces llegó la frialdad del medio tiempo y el estadio se convirtió en una broma, todos al unísono iniciamos la tragedia en común, la gente se distrajo de más y se perdió en una parsimonia y en un valemadrismo generalizado, la gente sin más empezó a jugar a los avioncitos...

Y así, uno a uno fueron cayendo en forma de avioncitos los cartones que debíamos lanzar cuando el equipo anotara el gol que nos diera la serie, uno a uno cada aficionado lanzaba su cartón de gol, uno a uno cada cartón en forma de avión decía: "me importa un carajo, hemos decidido que no anotaremos gol esta noche". Con coraje los vi reír a carcajadas lanzar sus ridículos avioncitos, probando su habilidad para hacerlos veloces y duraderos, mofándose de los menos bien elaborados, una fiesta de gente que no le importaba el futbol y el equipo realmente, fueron felices con sus avioncitos, cartones que eran los goles que la misma afición renunciaba.

Y en la cancha no hubo gran diferencia, el corredor izquierdo se vistió de rayas azules y blancas y con un spring casi lento llegaron a nuestra meta y se burlaron de nuestro "rollinga" portero y se acabó todo, incluso los avioncitos, ya no había más avioncitos que largar. Se acabó de tajo la ilusión, la gente entendió hasta entonces que estaban jugando cuartos de final, aun así, el estadio continuó frío como el accionar de los jugadores, nada más pasó en la cancha.

La porra al final entonó el tradicional "te amo, te amo" ese que emula a Joan Sebastian, y no duró menos de un coro, nadie lo siguió, nadie amaba, pareciera que este domingo nunca supo a sábado por la noche, parecía que los invitados solo iban por el recuerdo social, por la foto del caralibro, por hacer check in en el coloso de la calzada. Todo finalizó con una silbatina terrible que les debió atragantar sus gargantas oportunistas.

Afuera fue peor, hasta ayer habíamos demostrado civismo a pesar de todo, pero ayer nos quisimos destacar como el vecino odiado y reventamos a golpes a policías, aficionados regios, a nosotros mismos y de paso le jodimos la noche a los comerciantes que afuera esperaban saldar sus cuentas y su inversión. Comprendo la frustración de muchos, no justifico esa violencia desmedida. No me asusto, creo que irremediablemente es parte del juego, las barras y porras eternamente y en todo el mundo están hechas para alentar y amar pero también para odiar y pelear, lo se, lo entiendo. Sin embargo lo de ayer fue una turba estúpida que el Atlas no necesitaba, que Monterrey no necesitaba, que el país no necesitaba.

Hoy seguramente la atención se irá hacia Tomás Boy. Concuerdo con que el estratega es parte del problema total, pero no el único responsable. Esta vez perdimos todos al unísono, esta vez DT, jugadores, afición y todos perdimos, pero ganamos en la papiroflexia.

Ayer fui a la cancha a ver goles de mi equipo y recibí avioncitos de un público que no merece los colores, ayer fui a la cancha a ver a mi equipo ganar o morir en la raya y solo me lleve la imagen de Venegas encuerado en la Minerva, ayer fui a la cancha a ver el estadio lleno gritar y alentar y solo vi más avioncitos, ayer fui a la cancha a comer mis tradicionales tacos y solo obtuve a un tipejo amenazándome con un filero entre la turba de engreídos.

Con un país tan hecho mierda, ayer comprendí que la enfermedad llego a la cancha... 

miércoles, 26 de noviembre de 2014

SKA SKA SKA



Gustavo Cerati utilizó la estructura del ska en sus principios, los Hombres G acudían a esta forma de hacer música para elaborar sus cortes más bailables, mucha de la música de los ochenta encontraba en el ska el refugio para la composición de los tracks más apegados al gusto masivo. Maná en sus primeros discos lo usaba y de hecho su himno juvenil "Me vale" es un desparpajado ska. Café Tacuva, La Maldita vecindad en un principio fueron bandas de ska nacional, después se quitaron el sello pero no traicionan en muchas ocasiones los ritmos. 

¿En qué momento entonces se hizo un pecado tocar ska? De hecho el problema no es tocar ska sino decir que tocas ska o ponerle la palabra al nombre de tu banda como el gran grueso de las bandas exponentes. ¿Fue acaso la maldición de José Fors la que ultimó el destino del genero en esta ciudad y en este país? ¿Porqué los Liquits o Vampire Weekend pueden hacer ska sin ser sobajados? ¿Porqué las bandas de reggae utilizan el ska para agilizar sus shows sin ser evidenciados? 

La respuesta a estas interrogantes debe estar forzosamente en el desarrollo del ska mismo y todo el entorno que se ha creado alrededor suyo. El ska ha sabido y no existir a lo largo de casi o más de cuarenta años en el mundo pero de muy particular forma. La fórmula equívoca del género ha sido la misma auto exclusión. Esa determinante y terca obsesión de existir como un movimiento único o auténtico al que millones se suman día a día, haciendo la esfera cada vez más grande, cada vez más igual, cada vez menos interesante.

Así desde que las bandas consagradas de ska sin título como La maldita, Cafeta, La lupe etcétera soltaron la estafeta nos hemos encargado de autoaislar el género construyendo sin fin de festivales maratónicos de bandas hechas como copias al carbón. Creamos acoplados y colectivos expertos en el género, no importa realmente quién o cómo, lo importante es sumar y sumar y seguir sumando adeptos. Se ha perdido el control de calidad y se tiene la válvula de la cantidad. Hemos menospreciado a los demás géneros que nos rodean y el día que se nos acercan los miramos feo y nos quedamos sin ideas al escucharlos, solo queremos seguir bailando ska, no importa que diga la canción, no importa nada si se sigue dando vueltas de la paz.

No podemos culpar a los que le dan la espalda al ska, es cierto, hay un rechazo automático que se debe de erradicar ya que el género tiene mucho que ofrecer y lo ha seguido haciendo. Sin embargo el exilio que vivimos en muchos casos es fruto de una sobre exposición y una identidad casi ausente de las propuestas presentes. Hoy en día las radiodifusoras, la televisión y la industria en sí conserva una capa enorme de rechazo ante el género como propuesta comercial. Es cierto, son en muchos casos estúpidos prejuicios ante un enorme aporte de calidad de bandas a lo largo y ancho del mundo, pero es también consecuencia del andar de las mismas bandas.

El ska es hermoso, es cadente, es muy bailable, es una calca de alegría en el rostro, son los pies inquietos buscando sitios para moverse. El ska no es agricultura como dicen los más ingenuos, tampoco es resistencia y autogestión como afirman otros. El ska es un género como uno o como otro y ofrece como otros tantos géneros cuando se hace con imaginación e idea, justamente como cualquier otro género. El ska es para muchos una forma de vida, como para otros es el género a combatir. El ska siempre estará para alegrar ese show de fin de semana y siempre existirá aunque no lleve el nombre impreso.



lunes, 17 de noviembre de 2014

HABLANDO DE ÍDOLOS Y DECEPCIONES



Abril de 1994, mi primer ídolo juvenil tomó una escopeta y se arrancó la vida y con ella vulneró mi adolescencia y mis ideales, hizo añicos el Teen Spirit, volvimos a oler a ser humanos los jóvenes de aquella generación. Aun así le seguí rindiendo honor y me empapé aun más de su ideología que ahora más bien parecía absurda, sin embargo con los dientes afilados defendí el nombre de mi héroe Cobain. La aferración de mi sentir por una imagen ejemplar siguió y sigue viva, el hombre necesita de modelos para sostenerse, el hombre necesita ídolos, la música necesita de líderes.

Los ídolos se están cayendo a pedazos, la prensa extrema que irrumpe hasta los más íntimos resquicios de las vidas y la intimidad desnudan y condenan, aburren y hostigan. Los ídolos cada vez son más humanos, y aunque nunca dejaron de serlo ahora viven en una constante espiral de críticas y entornos absurdos que se empeñan en canonizar a todo aquel que sube a la tarima con éxito. Los ídolos deportivos y artísticos de hoy se hacen cada vez de más carne y más hueso. Los ídolos se están extinguiendo.

Esa absurda necesidad de la humanidad de evidenciarlo todo, de exponer las vidas comunes y complicadas a través de exponenciales cámaras y redes, han logrado hacer a nuestros ídolos en gente tan común y normal como los somos todos. Así entonces las decepciones son cada vez más continuas y las similitudes más intensas y claras. Hoy los músicos y atletas, los actores y políticos no solo deben ser talentosos en sus profesiones, no solo deben sobresalir y ser competitivos, no solo deben ser originales y agresivos. Hoy además deben ser necesariamente perfectos como seres humanos.

De esta manera, se convierten en antihéroes de manera inmediata, al no saludar a un fan, al salir de casa a tal o cual hora de la mañana, al beber de tal manera, jugar, coger, fumar, pensar, hablar, opinar y mil actividades más que hiciesen de manera deficiente de acuerdo a los nuevos fundamentos y juicios humanos de las redes sociales. Las malas decisiones en cuestión de segundos son capaces de destruir y asesinar carreras e ideologías.

Aun así hay ídolos que olvidan que tienen en sus manos la ideología de miles de personas y jóvenes que les siguen y les han entregado su confianza, cariño y sobretodo identificación dentro de un grupo específico. La coherencia y la congruencia deben estar siempre presentes y aplicarse en sus vidas dentro y fuera de las cámaras para poder ser siempre justamente un ídolo de multitudes que agregue valor a los que lo siguen.

Entonces quienes seguimos a Maradona no deberíamos de inventarnos pretextos para seguirlo admirando, por eso los que seguimos a Fat Mike como ícono punk no deberíamos estar buscando respuestas acerca de sus estúpidos desplantes. Justamente por eso bandas de rock que pregonan justicia para el pueblo no deben practicar la opulencia y los desplantes contra quienes se identifican con sus sentencias dentro de las canciones.

Es una pena que muchos de los ídolos conviertan sus posiciones envidiables en asquerosas profesiones centaveras y usureras de odio. Los ídolos podrían considerarse como un mal para subdesarrollados, yo creo que en muchas ocasiones en ellos recaen las ideologías de las sociedades contemporáneas y mucho depende en ellos el agregar valor o trazar decepción.

El peso de las palabras y las acciones son más que cualquier cosa, la inteligencia para ser coherente pocos sabrán mantenerla.

miércoles, 29 de octubre de 2014

VENCEDORES ANÓNIMOS



Hace ya tres años que pasaron los juegos Panamericanos Guadalajara 2011, aun quedan vestigios del color que cubrió el suelo de las principales avenidas, aun huele un poco a ese aroma de juventud y competencia que reinaron en esta ciudad. Quedan algunas esculturas de pobre belleza y color reducido por el corredor Lázaro Cárdenas, donde los turistas se siguen preguntando el qué o el porqué al verlas, sin respuesta, no queda muy claro. La villa panamericana está vacía y triste después de haber alojado a los cientos de atletas que saciaron su diversión, estrategia y sexo en los dormitorios y pasillos del edificio de cartón.

Fue un octubre apasionado y perfecto, la comunidad en su totalidad se entregó y cooperó al máximo, muchos de los que trabajaron en el evento lo recuerdan como la experiencia de sus vidas. Los atletas mexicanos brillaron como nunca y se llevaron el medallero, uno a uno fueron colgándose preseas sonrientes y victoriosos. Emilio González pudo al fin sonreír en su proceso como gobernador y quizás logró una erección pasajera cuando el máximo dirigente reconoció los juegos como los mejores de la historia e hizo que Emilio sobrepasado gritara que vamos por los Juegos Olímpicos agradeciendo a atletas, público, y sobre todo a los voluntarios...

Hubo una voluntaria especial, que soñó también con pasar los mejores quince días de su vida, que planeó conquistar la ciudad y su felicidad empapándose de deporte y fraternidad sin recibir nada más que alegría a cambio. Hubo una heroína en silencio que ganó la medalla de la supervivencia días previos y durante los juegos panamericanos, una chica que libró su batalla contra la muerte en esos días llevándose la medalla de oro sin lugar a duda, un triunfo más para México que no se vio en el medallero pero si en la fuerza de este país. Hubo una mujer llamada Aura Méndez que de camino a su junta final de voluntariado fue atropellada y vio limitada su participación en la justa.

Aura tomó el camión que la llevaría a esa junta final donde por fin conocería el rol que llevaría a cabo en la justa deportiva. Los sueños eran muchos, las ganas y la emoción sobrepasaban su energía y su decisión de ser parte de este bello fenómeno deportivo. Cercana la fecha solo faltaba el último paso para ser parte medular de esta celebración de hermandad y fraternidad. Sin embargo había alguien más que no quería ser parte delas coordenadas de orden y cordura y embistió su automóvil contra ella alejándola no solo del voluntariado, no solo de la justa panamericana, no solo de la emoción si no de la vida misma y su forma más normal de vivirla.

Los días posteriores Aura luchó y luchó junto a su equipo más fiel, su familia entera fueron los coequiperos perfectos, haciendo esto y lo otro por ella para mantenerla fuerte y viva. Se mantuvieron a su lado para vencer a la muerte que se avecinaba casi irremediable mientras en la pista de tartán y  en las piscinas y las duelas los deportistas mexicanos seguían caminando al éxito. Orgullosos levantaban por encima de sus cabezas las medallas colgantes, Aura solo veía como colgaba el suero canalizado a su muñeca manteniéndola viva. 
La fuerza de los amigos cercanos, las oraciones, mucho hicieron para ayudar a Aura, como mucho lo hicieron los vivas y los ánimos a nuestros deportistas que seguían dominando el terreno de juego. aun así no era suficiente y ella tuvo que librar una prolongada pelea junto a su equipo durante días, semanas, después meses. Incluso después de que México terminara victorioso en el tablero, después de que Emilio se viera orgásmico en la ceremonia de celebración y el bodrio de Alejandro Fernández ejecutara la peor canción en la historia de los panamericanos. Aun después de que el tri olímpico se llevara la medalla de oro y México explotara...

Aura Méndez lucha hoy en día aun por ganar la competencia que le dio el destino días antes de los panamericanos. Se suponía que debía de haber sido voluntaria y ser parte del grupo feliz de personas que vivieron la experiencia de sus vidas. Aura y su familia siguen luchando por incorporarse a la vida normal nuevamente, el camino aun es largo y todavía se perciben las secuelas de aquel trágico día.

Aura Méndez Guzmán es otra vencedora de los Juegos Panamericanos 2011

martes, 21 de octubre de 2014

SU MAJESTAD JORGE CAMPOS



Bienaventurados los que lo pudimos ver en las canchas, felices quienes lo seguimos y lo llenamos de esperanza y de sonrisas. Afortunados los que lo tuvimos de ídolo bajo el marco de la nuestra selección y quienes vivimos esa etapa de color, magia y felicidad en las canchas mexicanas. Me refiero claro, a la gracia que nos dio a los amantes del futbol a quienes vimos jugar al extravagante Jorge Campos.

El futbol son vínculos deportivos, de colores, de pasión y de lealtad, pero el futbol también es un espectáculo, una vitrina para fomentar mentadas y carcajadas, un show repleto de color y magia que se alimenta de gritos, de patadas, discusiones y puñetazos, fortuna y belleza. El futbol no solo nació para los grandes deportistas, también lo hizo para actores y guiones dramáticos que permanecen elocuentes en la memoria de los espectadores. El futbol precisa de primeros actores y otros más secundarios, sin embargo pocos alcanzan este nivel de protagonismo tan majestuoso como lo hizo el "brody" Campos.

Dueño y creador de una parafernalia única en los años noventa, hábil con los pies y con las manos, con la inteligencia y con la destreza, con el humor y la precisión. Jorge Campos llenó de color el arco nacional y el de varios equipos en su etapa de atajador, elevó al máximo la posición, convirtió el ser guardameta en la meta principal de varias generaciones. Ahora los niños no temían más al arco y querían defenderlo para emular al acapulqueño. El "brody" llenó de luz las metas que resguardó y sacó brillo permanente a su andar por el mundo futbolístico, dejó huella inborrable.

Los colores fueron su defensa principal, su característica. Envuelto en terribles uniformes dignos de payaso arlequín del medievo extraviado en una cancha de futbol, los cuales, más tarde se convertirían en piezas únicas, en cheque al portador, en toneladas de dinero enmarañado de marca y de piratería. Campos y su terrible gusto de la moda demostraron que la estética puede ser superada por la magia y la ridiculez.


Ni que decir de la alegría que inyectaba el verlo jugar con los pies como pocos porteros lo harán en la historia. Poniendo en singular peligro su meta y acelerando infartos de propios y extraños con esa clase y desparpajo característico. No fue el primero en arriesgar la pelota con pies habilidosos retando al rival es cierto, ya el colombiano René Higuita lo antecedía con esta gracia tribunera, pero Campos y sus colores reinventaban el género y lo traían a este país tan falto de identidad después de ocho años sin mundial de futbol.

En ningún otro jugador se ha puesto tal confianza y amor generalizado en los últimos años en el futbol nacional. Campos trascendió al mundo de las marcas y los grandes patrocinios, está vigente, tiene y tuvo peso en plantillas mundialistas anteriores, es la imagen de la felicidad que provoca jugar futbol. Jorge Campos fue y será la viva sensación de lo que significa jugar al futbol como cuando se fue pequeño, es el amor a la reta, la cascarita, la cábula, el apodo, la carrilla, el color, la sonrisa. Jorge Campos es el ídolo que nunca nadie pudo reprochar.

miércoles, 15 de octubre de 2014

20 AÑOS DE INADAPTADOS


La primera vez que vi a Los inadaptados conscientemente fue en el viejo bodegón llamado las Biaz por allá de finales de los noventa, y digo consciente porque supe que los había visto años antes sin saber que eran ellos. Me los topé sin querer registrarlos pero de inmediato se sintió ese plus que lo da una banda que de golpe vale la pena y sabes que trae algo encima. Más tarde la vida me puso enfrente para abrirles un show con "Mezcal Sound" o lo que fue antes de ser No tiene la vaca. No hubo decepción, el crecimiento era preciso, Los Inadaptados sin duda se estaban convirtiendo a pasos grandes en un producto de exportación de calidad, ritmo y originalidad para el país.

Recién me entero de sus 20 años de existencia, algo que pocas o casi ninguna banda de la ciudad y casi del país ha logrado. El tributo se vuelve absolutamente necesario, nada de la historia de esta ciudad podría ser verdad sin la existencia de estos chicos. Casi no hay recinto, auditorio, bar, foro que no hayan pisado Los Inadaptados y que hayan dejado la huella del baile y de su verdad lírica, la cual los ha acompañado siempre y han sido fieles a lo que les han dictado sus revolucionarias cabezas, llevando incluso esto a giras de arraigo y valor a diferentes partes de la república.

Es impensable para muchos tratar de entender la existencia de la música underground de esta ciudad sin la pimienta de lo que estos chicos, jóvenes y adultos han inyectado a través de los años y de su música. El camino no ha sido miel sobre hojuelas todo el tiempo, pero han sabido proponer y conservar ese estilo Inadaptado tan particular, combativo, auténtico y disparatado, con letras que se atreven y que explican el entorno natural de una generación inquieta e inconforme. Una lírica que apuesta por la inquietud juvenil en todos sus niveles, la rebeldía y la fiesta en sinergia para elevar emociones y exaltar poemas de revolución.

"No somos lo que quieres", es el nombre de su disco y curiosamente en tantos largos años de caminar por los escenarios de este país, solo esta placa oficial persiste y existe entre nosotros. Sin embargo no tendría empacho en colocarla en un sitio privilegiado en el histórico de esta ciudad y su cultura, su rock y su discografía básica. Sin duda esta obra que tardó varios años en ver la luz y que pasó por la creación, composición y ejecución de más de uno, ocupa un lugar muy especial en la historia de esta ciudad y sus bellas y curiosas costumbres. Los inadaptados supieron darle forma en este disco a casi 10 años de historia y ganas de sobresalir a pesar de todo. Es la música y la voz de varias generaciones en la voz de los sobrevivientes.

Tengo que aceptar y penetrar la llaga del lado humano y de la realidad. Después de salir esta placa la banda disfrutaba del ejercicio pleno de un crecimiento y una madurez que por fin traducía en justicia años de honestidad detrás de esos acordes. Pude verlos tocar en un punto de efectividad y comunicación con el público que nunca antes les había visto, estaban plenos y listos para dar el paso especial...

Nadie sabe que ocurrió, así de tajo la banda se partió en dos con un hijo que gritaba por atención en medio de ellos, me refiero por supuesto a su disco apenas lanzado. La gente esperaba ver explotar ese disco y ver a la banda tomarlo de la mano para que todo el país pudiera verlo y sentirlo, acariciarlo y arroparlo como la gran joya que era. Sin embargo el infortunio y la incertidumbre fueron los que reinaron el mundo Inadaptado...

La reconstrucción como todos los siniestros fueron lentos y dolorosos para algunos, fulminantes para otros. La recuperación fue exitosa y el camino se fue acomodando de a poco hasta volver al camino de la plenitud nueva, la reinvención. Los inadaptados siguen y seguirán apareciendo en los carteles y en la historia de esta ciudad, al igual que cuando jóvenes apostarán por los mismos medios y la misma plenitud. Los Inadaptados es una de las mejores bandas de ska punk del país a la cual en su mejor momento le invadió la enfermedad misma llamada humanidad... al fin y al cabo característica ineludible de un Inadaptado.

Felices 20 años de camino a Los Inadaptados



lunes, 6 de octubre de 2014

CLÁSICO AMOR CLÁSICO ODIO


De las cosas más hermosas del futbol y de casi todos los deportes está la facultad de amar y odiar, de alabar y repudiar, de alentar y reprobar. El amor y el odio se conjugan de hermosa manera para crear una afición,y creo que es necesario identificarla para poder disfrutar al límite casi cualquier deporte. Amor y odio suelen vivir y potencializarse en los clásicos. Es el momento cumbre del sentimiento deportivo ante el equipo predilecto y el equipo odiado.

Me encanta ver los "clásicos" del deporte, en otras partes los llaman "derbis"; como sea estos encuentros son únicos y atractivos porque día a día siguen construyendo las mejores historias del deporte. Sin duda sería difícil que cualquier liga deportiva del mundo pueda sobrevivir de manera exitosa sin la existencias de estos duelos tan exquisitos tanto deportiva como socialmente. Así entonces no imaginamos la liga española sin el Real Madrid vs Barcelona, o en Argentina el Boca vs River Plate y así otros cientos de enfrentamientos que cada fin de semana regocijan al mundo y avivan las ligas.
La mayoría de los clásicos tienen su fundamento en la cuestión regional, es decir, por el lugar o la ciudad a la que pertenece, a otros más los enfrenta las sumas de éxito, otros tantos por sucesos extraordinarios extracancha que hacen explotar las rivalidades. De esta manera la rivalidad encuentra su mejor lugar en estos duelos que se sobrellevan a muerte y que para los más infectados afecta no solo su experiencia aficionada, sino su vida misma y su relación con el entorno social.

En los clásicos no hay tregua, no se debe alabar ningún aspecto del rival, no se deben mostrar honores por los rivales, es una oportunidad perfecta para pelear con el alma y defender con la razón en el deporte. En los clásicos se puede llorar a favor y en contra, las lágrimas se pueden convertir en fragmentos de granadas agresivas que acarrean las derrotas con el odiado rival. En los clásicos se debe odiar con cada centímetro del cuerpo y de la razón. 

En estas nuevas épocas de deporte exhibido, donde la prensa insiste en crear deportistas perfectos y quitarles los errores humanos para convertirles en poetas de las buenas costumbres y ejemplares personajes de Plaza Sésamo, hoy, la prensa y las instituciones quieren reducir este odio deportivo a batallas de buenos modales propias del manual de Carreño. Todo esto a consecuencia de quienes de manera patológica llevaron a los extremos este odio y le dieron forma de violencia. Es comprehensible que se quiera erradicar la violencia, sin embargo debe persistir el odio deportivo. Los rivales no estamos para estrechar manos más que para iniciar el encuentro, debemos seguir viviendo al máximo este odio y este amor, el futbol y el deporte necesitan de esta parte del mismo para seguir siendo lo más hermoso del mundo.

Aprovecho para reprobar el homenaje de los Red Sox a Derek Jeter de los Yankees hace unos días. No pongo en tela de juicio el talento del ahora mítico pelotero, sin embargo repruebo tajántemente que el odiado rival le haya regalado el Femway Park para un tributo más. El respeto a su carrera es suficiente, pero llevarlo a tal grado es justamente por lo que los clásicos no deben de caer jamás. ¿O imaginan a Lionel Messi siendo tributado en el Santiago Bernabeu? ¿O a Wayne Rooney en la casa del City?

Amo ver los clásicos, amo ganar los clásicos, amo tener que odiar durante noventa minutos un pocos más, solo un poco más.

jueves, 18 de septiembre de 2014

LA VIEJA ESCUELA


En definitiva esto de las redes sociales y demás podrán ser una pérdida de tiempo y charlatanería, o una plataforma de realidad virtual, heroísmo casero y los sobrenombres que le quieran poner. Pero para mi ha sido una excelente forma de estar cerca de las personas que estimo, frecuento, admiro, y que el ritmo de la vida se empeña en alejar de mis experiencias diarias. Así entonces, la semana pasada me topé con la publicación de una banda de Punk rock de Guadalajara llamada Puerco, donde anunciaban un link para descargar su discografía, a la cual tenía tiempo queriendo acceder sin éxito. Y la cual tengo en físico pero los discos no se leerán más en el láser de cualquier aparato, pues los años se han comido las canciones.

Logré por fin descargar "La vieja escuela", título de la primer placa de esta banda mítica. Curiosamente nunca había sabido el nombre de la placa y entiendo que la intención era tributar al género Punk considerado por las huestes punkrockers en los últimos años. "La vieja escuela" es la forma nostálgica de los apegados al género de llamar a lo que el Punk rock nos ha dado a través de los años, es la forma del Punk rock puro, sin violaciones y sin transgresiones, sin mezclas ni fusiones. Es el punk rock nato en su máxima expresión.

Tengo que admitir que como seguidor del Punk rock a lo largo de mi vida, se me erizó la piel con cada tema de esta placa tapatía. Uno a uno los cortes me resultaron tan familiares como si los hubiera escuchado continuamente. La realidad es que tenía más de cinco años sin escucharlos, pero estaban tan presentes como estuvieron en mi mente algún día, en los bodegones de las Biaz, en el Roxy, en las calles, en las carreteras, en mis Discman. Entendí que "La vieja escuela" se había redefinido en esta placa.

No es que quisiera llorar, "solo, se me metió una canción de punk en los ojos", "solo me incrustó una gira en mis ojitos de treintón empedernido". Al escuchar este disco no pude evitar recordar los continuos carteles que le dimos vida a la escena hace ya algunos años. Los años en que se volvió coincidencia ver a Puerco, Thermo, No tiene la vaca, Mala Leche, Inadaptados, Lado Izquierdo, Diario en llamas, juntos siempre. Aquí y allá, en orden y desorden, arriba y abajo, en billares, en bares, en cocheras y oficinas, fiestas y kermesses, posadas y festivales. Fuimos por años una escena activa local y nacionalmente y llena de vida, alma, buena música y sobre todo hermandad.

El Underground tapatío es reconocido a nivel nacional como de gran calidad, nuestro Punk rock tiene identidad y fuerza. Nuestro ska suena distinto a lo que se hace en otras partes del país. Nuestro pop incluso hace diferencia. Recuerdo con emoción aquellos años de tocar con todos estos amigos, miro los flyers y las fotos donde nuestras barrigas y mentones aun parecían tener cierta estructura. Bonitos años donde el precio de un show era la emoción de llegar a casa con la satisfacción de tener cada día más amigos y más gente sabiendo tus canciones.

"La vieja escuela" de Puerco es un disco infaltable en la historia de la música de esta ciudad. Pasarán algunos años más para que esta placa adopte el lugar que le pertenece. Es otra huella de lo que esa escena y esos años dejaron en fuertes ecos en esta ciudad prolífera de buena música. Agradezco con esto que hayan subido ese link y pueda tener el disco hoy en mi casa. Gracias por hacerme recordar lo bien que viví mi juventud. Seguiré buscando en las redes sociales, tratando de encontrar la nostalgia y la dicha de un buen Punk rock.

lunes, 8 de septiembre de 2014

DINHO GALLO



El futbol de México es tan loco como divertido, es único, es de los mejores del mundo. Caótico y chistoso, versátil y tramposo, controversial y aburrido, plano y brutal. Es una mina de emociones y una rueda de la fortuna maravillosa y coqueta. ¿Qué no? Para una prueba el siempre distinguido y camaleónico club Querétaro del cual ignoro su actual nombre y escudo.

Este equipo durante años ha querido existir aun y a pesar de todo, no los culpo, tienen un estadio histórico y bonito y sería una pena derribarlo para poner un Wallmart o una mueblería el Gallo, por aquello de mantener el sobrenombre. Año tras año, década tras década, el club de la ciudad de los arcos busca identidad y refugio en una ciudad donde las largas ausencias impiden que el cariño sea total entre afición y equipo. Sería como enamorarnos una y otra vez de una persona que vive dos años y tres más desaparece. Aun así a base de billetazos, compras de equipos y lavado de dinero el club tiene ya una racha de tiempo que ahora quiere despegar hasta el cielo, una vez comprado un descenso y librado la batalla legal más fuerte de su historia.

Apenas hace un año los jugadores, cuerpo técnico y directivos juntaban los deditos de las manos a las afueras de la ciudad implorando una limosna ya que no había quien pagara sus sueldos. Fueron meses de total austeridad, largos días de pena e incertidumbre y aun así a los chicos no les quedaba más que seguir jugando y buscando el marco contrario. Aun sabiendo que las tarjetas de crédito continuaban hinchándose. La batalla legal se había perdido y no se podía disponer de dinero, y sin embargo los goles tenían que seguir cayendo uno tras otro. Respetable lo logrado por estos muchachos.

Ahora meses después y ante los ojos del mundo, Querétaro irrumpe a billetazos la liga y contrata  ni más ni menos que a Ronaldinho. Fieles a sus costumbres pasadas vuelcan la liga y el morbo de la misma con la justicia del dollar. Es la apuesta perfecta para por primera vez en la historia poder llenar la suculenta "Corregidora" y de paso también todos los estadios de la primera división donde ahora desfilará el otrora astro brasileño que tanto extrañamos nosotros y los cariocas la pasada copa del mundo.

Mucho se dice de su llegada, que si viene a pasear, que si se va realmente a comprometer, que solo viene a activar los antros y bares del país. Si me preguntan a mi, me parece perfecto que llegue este brasileño y que no traigan a los costales de plomo carísimos que suelen llegar del extranjero. No veo con buenos ojos tener que llevar afición a billetazos como este, la afición debe salir del corazón, pero si esto sirve para que de una buena vez el equipo en cuestión y su afición le den color a la liga y su permanencia, totalmente bienvenidos.

Como todos, tal vez me llene de morbo y decida ir a ver al Querétaro cuando visite a mi equipo. Hasta el momento la directiva a anunciado un crecimiento al mil por ciento del interés y de la compra de boletaje. De todas las compras y episodios de los Gallos o los que se yo del Querétaro esta es la mejor de sus puntadas Esto confirma que el futbol es un bello espectáculo y que nuestra liga es de las mejores del mundo a pesar de todo.

martes, 2 de septiembre de 2014

NOSTALGIA Y ESPERANZA




Hace veinte años el rock de Guadalajara tenía un templo bien construido, teníamos un refugio al alcance de todos, un sitio donde la cultura alternativa navegaba de manera perfecta, donde las diferencias punks, reggae, ska y todos los géneros podían residir cómodamente y convivir plenos. Estoy hablando del mítico Roxy y sus hermosas tardenoches de los ochenta, de los noventas.

Recuerdo con cariño las banquetas repletas de jóvenes, de adolescentes y adultos esperando pacientes la hora determinada para los shows. En aquellos días era costumbre llegar y crear una fiesta enorme en la calle de Mezquitán y hasta la Avenida Hidalgo, las calles del Roxy. Eran varias horas de convivencia postrados a las afueras del recinto, las tiendas de la redonda hacían su Agosto con venta de cerveza y refresco. Curiosamente nunca vi ningún problema, ninguna pelea, mucho menos ninguna representación de Violencia infundada. Una perfecta armonía de jóvenes que aun observados por la policía, disfrutaban de una suculenta tarde de previa a un concierto.

La mayoría esperaba paciente a que la ventana de pesada madera abriera y anunciara las últimas localidades disponibles. Los shows eran mayormente exitosos y vibrantes, el lugar, el Roxy tenía una magia impresa que se respiraba solo al dar los primeros pasos. En este sitio estuvieron presentes artistas de todos los movimientos, verdaderas leyendas del rock y del arte mundial, si el pequeño camerino bajo el escenario pudiese regalarnos imágenes de aquellos años tendríamos a Thom Yorke a Manu Chao, Gustavo Cerati y decenas de artistas que hicieron de este recinto un sueño, un altar del rock tapatío. Los que logramos poner los pies en ese escenario, los que logramos sentir la comunión de tocar encima de donde los grandes habían tocado recordaremos esa dicha casi como los que recuerdan haber jugado en Wembley o en el Bernabeu que se yo. El roxy fue el lugar perfecto.

Los años cedieron al hormigón, la madera se terminó y se hizo vieja, la humedad se acabó los pilares y derribó la pintura. Las deudas y las multas impidieron que los billetes resanaran las paredes. El silencio se fue apoderando del enorme bodegón y de a poco Guadalajara inició un peregrinar que aun no encuentra buscando un nuevo sitio que le abra las puertas y el corazón al rock tapatío.

En este incansable deambular hemos visto escenarios de todos los niveles, estratos y demás, ha habido éxito y fracaso, hemos recorrido la ciudad entera buscando un refugio que nos abrace como el Roxy lo hizo, sin embargo, las coordenadas, las políticas, las intenciones han quedado lejanas aun. 

Sin embargo, siempre hay esperanzas y hoy me toca hablar de un lugar que al verlo por dentro y por fuera le tengo cierta similitud. En los próximos días y tras meses de trabajo se acerca la llegada del nuevo Foro Independencia. Un lugar hecho por gente que creyó y vivió en el Roxy, gente que cree en el rock tapatío y en su alcance. Pongo entonces en el nuevo Foro Independencia mis rezos y plegarias para recuperar aquellas tardes y noches llenas de magia, donde el desfile alternativo no tenga fin y luzca para todos. Como en aquellas bellas tardes en Mezquitán 80.



lunes, 18 de agosto de 2014

LE PIDO PERDÓN A LOS TECOS?


Los viernes de precopa o extensión del martes de lucha libre, fueron el refugio de muchos tapatíos mientras la UdeG peleaba por lograr el ascenso. Nunca fui porque no le voy a los leones pero se que muchos quienes siguen a otros equipos locales o nacionales adoptaron seguir a estos Leones como un refugio al fin de semana, y una excusa para disfrutar una velada juvenil. Sin saberlo, sin creerlo, el equipo logró lo que nadie esperaba y ahora fue momento de restablecer prioridades.

Hace apenas un par de meses de verdad me alegré y me conmoví de ver regresar a los Leones Negros de la UdeG en una peleada final de ascenso en contra del otrora equipo tapatío también los Tecos o los Estudiantes de la UAG. No siento cariño por el equipo ni mucho menos, pero siempre es mejor tener más futbol en esta ciudad y considero que los leones tienen más historia que muchos otros que pudieran aparecer en el máximo circuito. Fui incluso de los que opinó que los Tecos ya habían demostrado por años que a pesar de los esfuerzos de la familia Leaño, no encontró la identidad en la ciudad y era mejor darle oportunidad a la UdeG de darle color a la primera división y a la ciudad de Guadalajara.

He podido observar algunos pasajes de sus juegos ya en primera división y el sábado pude verlos en vivo durante 90 minutos y solo me queda pedirle perdón a los Tecos por haberlos ninguneado. 

Empecemos por el terrible uniforme de visitante que presentaron pero eso es lo de menos. Secundo con la nula afición que se presentó a la cancha, como antes dije las prioridades volvieron a aparecer. Y paso entonces a remembrar una de las peores experiencias que mis ojos han visto en cuanto a forma de juego, hambre de juego, ganas de juego, lo que hicieron los Leones negros este sábado merece una descalificación categórica.

Sonó el silbatazo inicial y de inmediato los Leones Negros se apuraron a hacer tiempo. No se presentaron a jugar, no tenían la menor intención de hacerlo. No querían perder, no querían jugar, no querían ganar, no querían competir. Eso si con fuerza e ímpetu sudarían los noventa minutos a evitar que el rival hiciera algo y a esperar el milagro que les diera el regalo no merecido, el cual su solitario delantero tampoco supo resolver en un par de ocasiones. Las líneas defensivas de los leones eran tan patéticas, aburridas y evidentes, la pelota lloró durante noventa minutos, mientras los miles en las tribunas nos comíamos sus lágrimas de aburrimiento y pena.

La estrategia fue y ha sido evidente, la UdeG se quiere salvar y quedar en primera división sin salir a jugar futbol. Ellos pretenden amontonar piernas, pechos y barridas y rezar por milagros, ellos quieren que el resto de los equipos se equivoque y salir triunfantes, la UdeG pretende vivir de milagros y desaciertos de los rivales para seguir existiendo, ellos quieren destruir lo que en dos años habían construido.

En estos trágicos tiempos donde muchos equipos de futbol apuestan por ese estilo medroso y timorato, y donde algunos a pesar de ellos reciben los milagros inesperados, justo ahí quiere vivir la UdeG y a mi solo me queda pedirle perdón a los Tecos. Confié en que el regreso de los Leones traería garra, tradición, fuerza, multitudes, enemigos y lo único que ha traído hasta ahora son bostezos, patadas, conformismo, y ahora con la novedad de un porterito maleducado y poco honorable. El tipejo señalaba con desparpajo a todo el estadio este sábado y con gracia angelical limpiaba su índice izquierdo simulando ese bello ademán de "me la pelan" repitiéndolo una y otra vez con singular alegría.

Después el porterito declara que la culpa de su derrota no es otra más que las televisoras por sancionar un penal inexistente y ahora ellos deben pagar ese castigo por no haber firmado con el "duopolio" y que los quieren descender nuevamente por la fatal decisión.

Bien, salir a no jugar y buscar milagros no es la culpable de su derrota, no intentar un avance en noventa minutos tampoco será la causa de su regreso a la liga de ascenso, amontonar piernas y rezar por encontrar la desesperación de los rivales no será en absoluto la causante de su desgracia. No señor, todo es culpa de las televisoras... que desafortunadas declaraciones...


Amigos Leones, fui feliz de verlos regresar, soy egresado de esa Universidad, de todo corazón quisiera que permanecieran en la liga por encima de otros equipos. Sin embargo se necesita más que un contrato de tv y jugadores y patrocinadores para permanecer. Se necesitan ganas, estrategia, agresividad... justamente lo mismo que los trajo a estas instancias. Necesitan ganar el derecho de permanecer aquí y no limosnear canchas rivales o esperar equivocaciones de los otros. Necesitan poner de su parte para que esto se logre, no le dejen esto a la suerte o las divinidades y salgan a ganar... y de pasada enséñenle modales al porterito...

jueves, 14 de agosto de 2014

EL MOMENTO DEL AMOR A TU EQUIPO


Mi padre es de Veracruz, mi madre del DF y nunca le ha interesado el futbol profesional. Mi padre estudió en la UNAM y sentía simpatía por los Pumas, mi madre no sabía casi ni quien jugaba realmente.

Comienzo con estas declaraciones debido a que son razón suficiente para que yo casi casi naciera sin equipo a quien apoyar, ya que durante largos años y charlas he descubierto que mucho del amor por un equipo cae dentro de la herencia y el amor familiar y me parece inobjetable y comprensible. Así el amor del abuelo por el equipo, descendió al padre y este al nieto y así seguirá sucediendo a menos que existan los bellos accidentes y momentos de amor que tiene el futbol y casi todos los deportes.

Igual que en el amor, igual que ese chispazo y amor a primera vista que le llaman algunos, cuando te sudan las manos y se te sume el estómago, cuando las piernas se quiebran y se respira agitado, así se inicia el amor a la camiseta. 

Algunos lo sienten a temprana edad, otros se guardan ese bello día para más tarde, no importa el tiempo que pase, el momento en el que llegue sentirás el amor al equipo entrando a tu corazón y albergándose para siempre y a pesar de cualquier circunstancia una vez inyectado a tu cuerpo jamás podrá salir y no podrás mentirte, no podrás jamás pensar que estas equivocado, y una belleza cósmica se apoderará de ti cada que la pelota cruce la línea del marco contrario, cada que veas a los once de tus colores saltar a la cancha, conocerás el sabor agrio de las lágrimas futboleras, sentirás entonces la plenitud de amar a tu equipo de futbol.

Conozco historias de todo tipo, momentos en que la circunstancia te mató, te sedujo y te llevó al amor infinito. Los hay comunes y no por ello menos hermosos, los campeonatos, los triunfos, las presencias dentro de las tribunas. Los momentos familiares que enlazan; de hecho considero que aun esos amores de herencia y de cariño por un equipo de abuelo a padre y este a hijo, necesitan de ese momento en algún instante de la vida que hace oficial ese amor. O totalmente el opuesto, aquellos que amaron durante años el equipo de papá y a escondidas empezaron a entender que era aquel otro equipo el que los seducía, y tal cual, salir del closet futbolero fue el momento de valor donde enfrentaron a su padre y declararon el amor al equipo contrario. 

Mi caso tiene que ver con un accidente, y una consecuencia. El accidente ocurrió un fin de semana circulando por la avenida López Mateos en el auto de papá, cuando yo, el primogénito viré a mi izquierda y vi a muchos niños persiguiendo una pelota y me apuré a pedir a papá que detuviese el auto. Mi padre lo hizo y así fue que ingresé al Atlas que entonces tenía una filial en esa zona cercana a Plaza del sol. Si esas canchas hubieran sido chivas o U de G o que se yo, tal vez hoy seguiría otro camino.

Descubrí que tenía habilidades para el mentado deporte, me destaqué en las ligas inferiores casi de inmediato, mi padre y yo encontramos en el futbol el camino perfecto para ser amigos. Él se convirtió en técnico y yo le aprendí muchísimo y lo odié muchísimo. Sus gritos correctivos eran mi peor pesadilla pero su cariño y enseñanza paciencia y repetición mi mayor gloria. Sin embargo la unión era familiar, el amor a la camiseta estaba más en mis ganas, y mis compañeros que en la gloriosa camiseta. Atlas en los ochentas lo perdía todo por supuesto, no había algo que me llenara del todo. Mi jugador favorito no jugaba ni siquiera en Atlas sino en Pumas (Manuel Negrete)
Y entonces prácticamente a mis casi diez años, entrenando en Atlas Colomos los vi. A pocos metros de mi vi al primer equipo salir a entrenar justo a la cancha que en ese momento nosotros desocupábamos. Enfundados en los colores que yo portaba los vi reir y pelotear como nosotros lo hacíamos también. Recuerdo al chícharo, a Luis Flores, a Trejo a Dallalivera, y al final venía en la línea de jugadores Robert Dante Siboldi, y el uruguayo arquero empezó a patear con nosotros el balón. Todos sonreíamos y pateábamos el balón con los profesionales y mis piernas no podían con la emoción. 

Cuando bajé la escalinata para abandonar la cancha uno de colomos estaba más que decidido, yo sería siempre rojinegro, las dudas se disiparon después al sentir cada vez con más fuerzas ese cariño. En las infantiles lo gané todo con el Atlas y el enamoramiento absoluto. Ser niño en Guadalajara en la época de los ochenta, donde todos tus vecinos y amigos le iban a las chivas, y en la televisión el América lo dominaba todo, y aun así escoger al equipo que entonces lo perdía todo...

Comprendo que cada quien tiene su equipo y su historia, no es mi intención seducir a ninguno, o cuestionar a otro. La única regla de oro en la vida del apasionado futbolero... Nunca, nunca, cambies de equipo.

Feliz cumpleaños a mi Atlas

lunes, 28 de julio de 2014

Gumaro y su pandilla


Hace más de diez años me presentaron a un tipo regordetón con una barba prominente, sin bigote, de esas que se usaron en los noventas. Se llamaba Gumaro, si si así se llamaba el regordete. El tipo tenía un proyecto ya armado de radio por internet, si ya se que hoy en día hay tres mil radios por internet en la web, pero en aquellos años era la única, la pionera, ese día conocí a Gumaro y su "Mimamamemima"

Sobra decir el romance de amistad y cofradía que los años nos dieron a Gumaro y a mi, y a mis amigos y proyectos. Encontré en este señor una prueba de querer hacer las cosas por el simple hecho de disfrutar y apoyar a gente que hacía lo mismo que yo y que muchos otros en esta ciudad. Pero quiero tocar más bien el tema de alcance que esta radio ha hecho en nuestra ciudad y hacer con ello un pequeño homenaje a quien respeta, comprende y traduce en reciprocidad la verdadera cultura tapatía, alejándose de las masas ingenuas que predican y asumen altares a personajes impuestos sin originalidad y más bien con amistades prolijas.

Guadalajara se equivoca mucho, rinde homenajes y le da crédito a muchos proyectos artísticos sin magia, sin una verdadera fuerza en sus contenidos. Y los seguimos manteniendo en la cúspide de nuestros mejores eventos, bordeando las páginas más principales y ocupando sitios de gloria por el hecho de ser la herencia de otros. La dinastía de artistas viejos que con sus nuevos proyectos y todos sus cercanos permanecen en un supuesto gusto popular de tradición y que lo conforman las mismas personas que tienden la alfombra roja desde hace algunos lustros y que no terminan de ofrecer otra cosas que no sea lo mismo.

Pues Mimamamemima y Gumaro y con él la honorable lista de colaboradores que se animaron y se arriesgaron por su ciudad. Y que apoyan tus tocadas y las mias, y las del vecino y las de tu amigo cercano y tu primo. Y no solamente las de la dinastía dañina de esta ciudad. Gumaro y esta radio alternativa han dado durante años la posibilidad a muchos de desarrollarse y encaminarse, de presentarse, de hablar y de participar, lejos de los medios conformistas y sus típicas bandas que con calzador siguen llenando los conciertos y vaciándoles de aplausos.

Tengo un sin fin de anécdotas de esta estación, he leído un tanto más de notas que persiguen por años nuestro rock. Mimamamemima fue la pionera en esto, con los años, muchos han copiado su estilo y afortunadamente también su ideología y profesionalismo. Gracias a esta estación y su web mucho proyectos tapatíos pudieron mostrarse y otros tantos internacionales encontraron la manera de llegar a México y convertirse en leyendas de las masas. Y ahí detrás está siempre Gumaro y la confianza, el empuje y el aguante desinteresado.

Guadalajara exporta, y exporta bien, de calidad y todo el tiempo. Tristemente los espacios están reservados aquí para unos cuantos, "los mismos y sus proyectos" Aun así, hay proyectos tapatíos de este bendito under que llenamos las carreteras y los foros del país casi cada fin de semana. Con éxito regresamos a casa después de plagar el sonido y la industria aquí y allá. Los medios no tienen o no quieren tener la idea y la ambición de explotar el valor comercial de estos proyectos pequeños y masivos. Pero Mimamamemima y otros nuevos estarán ahí para dar refugio al talento verdadero de esta ciudad.

Que siga Mimamamemima otros muchos años más.



miércoles, 16 de julio de 2014

¿PORQUÉ NO LLORAS MESSI?


A los 11 años jugando para Tarahumaras en la liga interclubes de Guadalajara fallé un penal que marcó mi vida para siempre. Mis lágrimas fueron incontenibles hasta unos días después en silencio. El dolor de la derrota de lo que yo más amaba: "el futbol" no tenía fin dentro de mi corazón y mi resistencia. A través de los años cada que observó algún jugador de futbol quebrarse en llanto pienso por lo que están pasando porque yo lo viví y es insoportable, imposible de digerir jamás en tu vida, siempre quedará ese hueco, ese hubiera, ese pequeño paso, esa gambeta de más, ese error de colocación, ese maldito travesaño cimbrando.

Este domingo me conmoví nuevamente al ver al "fideo" Di María con los ojos mojados, llenos de pena, de futbol y de impotencia. El Kun Agüero echo pedazos, Rojo inconsolable, y así cada uno de los albicelestes. Al capitán sin gafete Mascherano, particularmente le vi como yo me vi aquel día pegado a mi padre envuelto en lágrimas pegado a su pecho. Mascherano buscaba aquí y allá consuelo, en el pecho de Lavezzi, el de otro más, buscando un sitio... Le vi después en la zona mixta con los ojos tan rojos por el llanto y así a todos los argentinos que sufren el deporte. Y a Messi, a Messi no le vi llorar.

¿Porqué no lloró Messi? Si todos los argentinos lloraron la angustia y la pena, ¿porqué el capitán, el elegido, el de la gran responsabilidad no lloró? Caminó las escaleras con frialdad a recoger su balón de oro, y disimuló perfecto una molestia. No apretó los dientes, no buscaba respuestas, no había lágrimas, no se veía fluir la sangre del ídolo mundial. ¿Dónde están tus lágrimas Messi? Michael Jordan lloró cada campeonato y cada derrota, Maradona era un niño en Italia 90 haciendo pucheros al mundo, desconsolado. Cristiano Ronaldo se quebró en llanto hace unos meses cuando por fin pudo vencer a Messi. Neymar llora solo de escuchar el himno de su patria... ¿porqué Messi no llora?

Las comparaciones entre dos monstruos argentinos no tienen límite, Maradona y Messi pugnan en los diarios y las charlas de café y de cerveza por ocupar el lugar del elegido. Casi todos coinciden en que Messi necesita una copa del mundo para poder llegar a ocupar el lugar del elegido. Pero yo difiero. Este domingo pasado descubrí que Messi nunca podrá ser igual que Maradona por la sencilla razón de que el Rosarino por alguna razón no siente la pasión del deporte como los demás la sienten, la sentimos.

Messi es feliz jugando, se apasiona al máximo por el deporte y por sus resultados, Messi es el mejor del mundo hoy en día con la pelota en los pies. Los contrarios le mandan de dos o de tres enfrente para detenerlo y aun así Messi se las arregla para resolver el problema. De una u otra manera Messi encuentra la salida a cada gambeta o pared, o marca. Sin embargo, hay una salida que Messi no puede encontrar aun, y es la de su propia cabeza. Messi no disfruta el juego afuera de la cancha, no sufre los partidos fuera de la cancha, me atrevo a decir que ni los millones que tiene producto de su juego pueda disfrutar de verdad. Messi nunca llorará un penal, una derrota, un palo... Messi solo observará hacia arriba en silencio.

Alguna vez leí una nota de una posible forma de autismo en Messi y no me gustaría en absoluto limitar a las personas que padecen lo mismo como para ser los mejores del mundo en algo. Muchos coinciden que los verdaderos genios suelen tener este tipo de alteraciones o refugios. Por otro lado, creo firmemente que ese pequeño tema puede evitar el gran logro de Messi sobre Maradona y sobre cualquiera. 

Messi puede aun ganar un mundial, o dos, y si es así será porque el tipo es un genio con los pies, y si es así, será porque el equipo completo se habrá brindado al máximo. A la vida futbolística de Messi aun le faltan varias decenas de trofeos porque el pequeño jugador es una maravilla. Sin embargo, para cruzar los límites y ser el nuevo Maradona, deberá aprender a amar y a llorar el futbol, a sentir la derrota como la tragedia más escandalosa, a quebrarse en los micrófonos, a gritar, a patear el balón lejos de impotencia, a llorar y tirar pucheros enfrente de la cámara como un caballero que siente la pena pero no quita el pecho, mientras tanto el mundo del futbol disfruta del juego del Rosarino y él de llevarla de aquí hacia allá, sin mostrar emociones, solo goles.



miércoles, 9 de julio de 2014

MARCELO NO QUERÍA TENER LA PELOTA



Marcelo no quería la pelota, los brasileños juran nacer y llevar toda su vida la pelota pegada a los pies, pero Marcelo no quería tener la pelota. Ignoro si fue la instrucción de su timorato técnico pero él no quería llevar la pelota de su cancha al otro lado. Ni él ni sus compañeros quisieron ser el Brasil de costumbre desde que inició el mundial. Goles fortuitos, atiborrados de suerte y chiripa. Neymar con Croacia casi abanica la pelota, y esta se fue llorando de tan horrible disparo y se anidó en la puerta croata, insultando la belleza carioca.

Brasil fue un concierto de patadas durante sus partidos, ellas permitidas por los árbitros espectadores que guardaron sus tarjetas para otra ocasión. David Luiz jugó partidos que no debió haber jugado, se cansó de repartir codo, rodilla y toda su anatomía en los rivales. Después insolente declaró que había que ganar como sea, palabras cobardes que apuñalan una tradición y encausadas por un nefasto líder Felipao que orgulloso seguía levantando sus dos brazos y girando hacia su banca cada que la suerte, la violencia y el juego medroso le daba resultado.

Fue un Brasil militar, dijo Villoro días atrás, fue un Brasil de corte de juego, tiempista, un Brasil que se olvidó a propósito de su juego y encontró refugio en violencia y miedo a tener la pelota como lo hizo Marcelo. Además encontró en los árbitros paciencia y complacencia para poder patear y engañar y aprovechar en todos los sectores del campo. Y así con violencia también perdió a su único miembro que no cabía en esta novela de vaqueros, así Neymar sucumbió ante la violencia generada por su propio equipo en la cancha.

Hulk, Fred, Maicon, Marcelo, Oscar, Neymar principalmente, llevaron su impotencia futbolística a un concierto de clavados que ni Robben podría ejecutar de mejor manera. Algunos con éxito al principio encontraron pelota parada o penalty después, pero de a poco se fueron diluyendo en la credibilidad y en las cámaras de televisión que evidenciaban la impotencia de los cracks brasileños. Así entonces Marcelo, recibe falta de Muller pero sale con el balón, se siente presionado y no sabe que hacer con la pelota, recuerda tal vez las palabras de su técnico, la estrategia, el engaño, la impotencia, y se tira al suelo en elegante caída cuando tenía una ley de ventaja a velocidad... Marcelo no quería tener la pelota.

Felipao fue humillado por un equipo que todo le salió bien, la derrota de Brasil, la humillación de Brasil deja en claro una justicia al futbol mundial. El éxito de muchos clubes actuales radica en defensivas ferreas, programadas y casi perfectas. Juegos de patadas en medio campo, tiempistas, de corte de juego. Brasil no tenía que pertenecer a esta forma de juego. David Luiz se equivoca tajántemente al decir ganar como sea. Ganar como sea sería el epílogo del futbol más tarde.

El futbol es tener la pelota, disfrutar de ella, como nos enseñó Maradona, como nos lo cuentan de Pelé, como Sócrates la paseaba con tanta elegancia. Como ayer Alemania se cansó de acariciarla y esconderla de las piernas torpes y agresivas de los brasileños. El futbol es llevar el balón de un lado al otro de manera elegante y eficaz, el futbol es mucho más que ganar como sea. Inocentemente Scolari y sus pupilos creyeron que jugar en casa bastaba, que cantar el himno a capela era suficiente para ganar, que la tierna escena de sacar la playera de Neymar era el antídoto. El corazón si estaba en las gradas, pero no en la pelota.

Marcelo no quería tener la pelota, Brasil no quería tener la pelota, los balonazos de David Luiz desde el minuto 1 al 90 son evidencia. Los lentos recorridos de Fernandinho, las caídas con afán de engaño de Marcelo, de Hulk, de Oscar, la impotencia de Bernard, la ausencia de Fred, el infierno de Dante. Julio César dijo no se puede explicar lo inexplicable... difiero, Felipao tiene la respuesta, él y sólo él nos podrán explicar que coño hizo para Marcelo dejara de querer tener la pelota...

viernes, 27 de junio de 2014

CARTA A LUIS SUAREZ


Señor Luis Suarez:

Qué se siente haberla cagado tan increiblemente? Estoy seguro que hoy lo está usted pasando de lo peor, y que cambiaría todos los goles anotados este año y varios millones de su cuenta bancaria por regresar el tiempo a ese momento de su espectacular y filmada mordida. Estoy seguro que no cabe dentro de si mismo de arrepentimiento porque usted ama el futbol como nada en la vida.

Señor, usted se operó un mes antes de la copa del mundo, usted quería estar al cien en la copa, arriesgó su participación con esta simple cirugía la cual por cierto yo me practiqué hace tres meses y aun no soy el mismo. Usted trabajó día y noche cuerpo y mente para poder estar presente en Brasil. La disciplina deportiva le viene bien y la aplicó al máximo para estar listo. Y su entrenador sabiendo que quizás no estaba listo no lo alineó el primer juego y usted lucía desencajado y desesperado en el banquillo.

Asómese por la ventana y vea a la gente de su país que le ama tanto, a la gente que usted ilusiona cada que viste la camiseta de Uruguay. La misma gente que le sigue amando y le está perdonando de una buena vez su estupidez. Tanto le ama la gente y sus compañeros que nos hacen ciegos al resto del mundo diciendo que no ven una mordida cuando es lo más evidente. El corazón y el amor les impiden ver algo que a cualquier mirada es más que evidente. El mismo presidente Mujica a quien admiro como pocas personas en el mundo, tampoco vio mordida, un tipo ejemplar ante el mundo y su forma de ver la vida, que lo quiere tanto a usted que no ve la clara mordida.

¿Entiende usted que es momento de traducir ese cariño y apoyo de un país hoy cegado y emputado con el mundo en un verdadero profesionalismo del crack que Uruguay y el mundo esperan de uste?. Millones en el mundo que amamos el futbol mataríamos por tener la fortuna que usted tiene. Por tener ese regate, dribling, astucia, lectura, definición, remate, poder, velocidad, y lo más importante esa carrera llena de éxitos.

Usted mordió al italiano, aunque su país en apoyo a usted lo niegue usted lo hizo, el castigo que le dieron será justo o injusto no lo se. Antes debemos recordar que usted tiene un pasado y un historial no muy alentador. Lo que sé muy bien es que mañana que se siente a ver el partido de Uruguay las lágrimas de la impotencia y arrepentimiento rodarán por sus mejillas. Le recomiendo guarde ese momento y esas lágrimas para siempre y las convierta en goles que es lo que nos gusta ver a nosotros, al mundo,
y sobre todo... a los uruguayos.